sábado, 21 de junio de 2008

EL FINAL DEL SUEÑO EUROPEO




“Somos de la misma sustancia de la que están hechos los sueños y nuestra vida breve esta encerrada en un sueño”, nos dijo Shakespeare, ese pozo de conocimiento intemporal, como tan solo un gran vividor de su presente podría serlo. Algunos años después, uno de los escritores más modernos y rupturistas de nuestro tiempo, Dashiell Hammett, nos desveló en el Halcón Maltés, la substancia de ese pájaro que produce traiciones y asesinatos, de “la misma materia de la que están hechos los sueños”.
Luther King traspasó los límites de la protesta, con su discurso “I have a dream”, contestación esperanzada al viejo sueño americano individualista y racista que concibe la vida como una carrera en la que sólo los mejores conquistan el derecho a una existencia completa.
Europa, en sus mejores pensadores, también había construido un sueño, el de la paz, el de los derechos, la igualdad, el acogimiento. El primer gran golpe a estas ilusiones fue la guerra de la antigua Yugoslavia, cuyas consecuencias no somos aún capaces de mirar de frente. El segundo, y definitivo golpe, es proclamar el territorio europeo hostil para los inmigrantes, para los exiliados económicos y políticos del mundo, para los desposeídos de la tierra. Un muro de vergüenza se ha levantado en toda Europa. Un muro que es tan grave como la participación en la guerra de Irak, porque la guerra contra los inmigrantes es también una guerra ilegal, inmoral e injusta. El gobierno de Zapatero ha muerto para la izquierda ejerciendo de cómplice en esta farsa contra la inmigración.
Dicen que con esta directiva de la vergüenza los gobiernos intentan “calmar a las clases populares europeas ante la crisis”. Que nadie se engañe, la misma mano que redacta la expulsión de los inmigrantes, decreta la jornada de 65 horas y la contratación a la carta de los trabajadores europeos.Es la misma mano que nos lleva a la pérdida de derechos y al colapso ecológico.
Salvando las distancias, también Hitler tenía sus chivos expiatorios, ¿acaso los inmigrantes han ocupado su lugar?

viernes, 20 de junio de 2008

HE VISTO AMANECER UN DÍA Y NO ES TAN BONITO COMO DICEN



Ya he hablado en este blog de mi tío Miguel, el que venció el capitalismo a la manera andaluza o, como decía Ortega y Gasset, reduciendo el debe en vez de aumentar el haber.
En el ambiente en que nací había verdadera pasión por el ocio y auténtica repulsa por el negocio. No se trataba de no trabajar, sino simplemente, hacerlo del modo y manera que te lo fuese pidiendo el cuerpo o dictando la inspiración. Visto desde fuera, quizá era una forma trasnochada de vivir de señoritos andaluces, arruinados lentamente por la caída de la agricultura y poco amoldables a los tiempos del capitalismo productivista. Pero nosotros no lo vivíamos así. Nos habían enseñado que la vida era, ante todo, una diversión. Un día sin risas, sin amigos, sin juegos, era un día perdido para la vida. Y no hablo solo de los niños porque los mayores se entregaban a esta forma de vida con mayor pasión aún. El dinero no tenía apenas importancia, y por el contrario, disponer de tiempo, de espacio, y no tener obligaciones era el mayor bien. Sin embargo, y a pesar de los esfuerzos por ocultarlo, el tiempo existía y no tenía ya la misma sustancia que en el pasado. Mi padre, volvía del casino algunos días con malas noticias.
- Vicente se va del pueblo, a Madrid. – decía con el mismo tono de voz e idéntica tristeza que se empleaba para anunciar la muerte de un amigo.
No sé cómo los niños habíamos percibido que todo estaba a punto de cambiar o, mejor dicho, que todo había cambiado ya a nuestro alrededor, solo que nuestros padres no lo sabían, y tampoco había que decirselo.
Por aquel tiempo, mi hermano, tras mucho rogar, había conseguido ir a un campamento de verano. La tarjeta postal que envió se convirtió en una especie de dicho familiar porque conectaba con el pasado de ese otium cum dignitate. Decía lo siguiente:
MAMÁ: HE VISTO AMANECER UN DÍA Y NO ES TAN BONITO COMO DICEN
Desde aquel entonces, todos nosotros hemos visto amanecer muchos días y, es verdad, que, no es tan bonito como dicen.

martes, 17 de junio de 2008

LOS FRISOS Y ESCULTURAS DEL PARTENON

Hacía solo dos semanas desde la muerte de su madre. Él le propuso irse una semana a Londres para cambiar de ambiente. Deambulaban por esta ciudad, él intentando animarla, ella amable y ausente. En las pocas fotos que trajeron, su rostro mostraba los ojos inusitadamente pequeños y una mirada como de alguien que se ha perdido en una ciudad desconocida y sin nombre.
Caminaban, eternamente por Londres. Se detenían en los pubs, ante una enorme pinta de cerveza, pero todo ocurría en un paréntesis del tiempo. Ella respondía, hablaba, miraba, pero no estaba.
- Escucha qué música tan fantástica – le decía él.
- Si. Es verdad –repondía ella, haciendo un gesto mecánico como de apartar una sombra imaginaria ante sus ojos, un gesto recién aprendido y extraño.
Una mañana entraron en el British Museum. Atravesaron el enorme patio de acceso acristalado. Ella contempló con indiferencia esculturas y sarcófagos egipcios. Pasaron a otra sala de utensilios y esculturas griegas. Acercaba su cara al cristal pero, era evidente que su vista no enfocaba ningún objeto preciso. Tras atravesar otras salas, llegaron al espacio en el que se encuentran los frisos del Partenón. Después de unos minutos de indecisión, sus ojos se abrieron completamente. Se acercaba a cada una de las figuras. Se retiraba. Jamás había visto algo tan corpóreo, tan preciso, y sin embargo tan alado. El relincho del caballo, con la sola presencia de su testa, atravesaba triunfante los siglos, desde Miguel Ángel hasta el Gernika. Las figuras humanas, algunas de ellas sin cabeza, sin brazos, desprendían una fuerza y una vitalidad difícil de explicar con palabras. Era un mundo inmortal, a fuerza de ser humano.Y ella empezó a encontrar algunas respuestas.

LA VIDA ES DIVERSA


Otro fragmento de una escena real. En un taxi vamos tres personas hacia la Estación de Atocha, en Madrid. Nos conduce un taxista de rostro colorado y cuerpo perfectamente adaptado al oficio, o sea, piernas cortas y curvas generosas en la cintura. Cuando pasamos por delante del Parque del Retiro una de mis amigas le pregunta:
- ¿Qué es eso? –señalando un coche engalanado de boda del que descienden los novios.
- El Retiro –dice el taxista
- No, no. Me refiero a la boda. ¿Qué hacen ahí?
- Es costumbre en Madrid, venir a hacerse las fotos de recién casados al Retiro.
- ¡Hay gente para todo! –dice mi amiga.
Al taxista no le ha gustado el comentario y cuando para en el primer semáforo dice:
- No sé qué tiene de malo hacerse la foto en el Retiro…
Mi amiga se endereza en el asiento y contesta:
- Es que yo soy comunista
- Ah…-dice el taxista- y… no le gustan las bodas
- No. Que no creo en esas cosas –dice nuestra amiga con tono de superioridad.
- ¡Pues váyase usted a Rusia!
Las que vamos detrás nos reímos a carcajadas
- ¡Ya no me puedo ir a Rusia, señor! –dice nuestra amiga indignada
El taxista se ha quedado sin lugar donde enviarla.
- A China o a Cuba –decimos desde el asiento de detrás.
- Eso –dice el taxista, poco convencido - a Cuba... mejor a Cuba.
Cuando llegamos a la estación nos devuelve el cambio con mala cara y concluye:
- Como si fuera malo hacerse fotos en el retiro…A Rusia la mandaba yo a pasar frío.
Podrá cambiar el mundo, pero los clásicos son los clásicos.

domingo, 15 de junio de 2008

ESCENA DE AMOR EN LA PRESENTACIÓN DE UN LIBRO



Cuando no pueden utilizarse las palabras, las expresiones de amor se acercan a lo sublime. Me gustan las escenas en la que los amantes se despiden en el andén de una estación. Justo ese momento en el que ya no caben las palabras, la silueta se aleja, el cristal separa a los amantes y es necesario decirlo todo con los ojos, con las manos, con la expresión del cuerpo.
Estamos en la presentación de un libro de Luis García Montero, “Inquietudes bárbaras”. El lugar es la segunda planta de Fnac y compartimos nuestro recogimiento, ávidos de las palabras del poeta, con los compradores de discos, maquetas, muñecos de películas de éxito. Ella está de pie, atenta a las palabras de los intervinientes pero, de vez en cuando, vuelve la vista hacia la escalera mecánica. No mira con ansiedad, solo con deseo de reconocer la silueta amiga.
Pasan veinte minutos. En los peldaños de la escalera aparece él, con una sonrisa triunfante. Trae, sin duda, una buena noticia. Ella lo ha mirado sin moverse. Él ha dicho que sí, con la mirada. Se acerca. Le susurra algo al oído. Dibujan una danza de amor en tiempo lento. Se sitúan uno junto al otro con las manos cogidas. Él se coloca detrás de ella, disimulando un abrazo clandestino. Después ella da la vuelta, sonríe, se coloca tras él. Apenas si se rozan la piel, pero han inventado una intimidad intensa. No hay tiempo ni palabras. Solo ellos. Y el poeta, en su discurso, está ausente.

QUE NO NOS FALTE LA MÚSICA



Este blog ha cumplido algo más de un mes y he colgado 10 nuevas canciones para celebrarlo. Los que no me conocen se extrañan de su contenido. Y de su música. Estaban acostumbrados a verme en la tribuna del Parlamento hablando de política y desconocían otras aficiones. A mi también me sorprenden algunos de mis amigos. Precisamente cuando creía que quizá debiera volcar algo más de mis opiniones políticas, me dicen: “escribe más de literatura, cosas como las de Paris…los árboles oblicuos…para la política ya hay otros espacios”. Otros compañeros se extrañan de mi música. “A mis hijos les encanta”, me dicen. Sí, es verdad, hay mucho de música americana actual y muy poca nostalgia. Gran parte de su selección se la debo a mi hermano Gabriel que, además del mejor y más divertido hermano, es un músico excelente y un gran asesor musical. Algunos están entusiasmados con la música y me han prometido hacerme algunas propuestas. Estoy deseando recibirlas. Quiero, también, abrir un espacio al comentario de libros…pero tengo otras cosas que hacer además de este blog.
En todo caso, gracias a los que me habéis animado a hacer este blog porque pertenezco a esa clase de personas que disfrutan más de la vida cuando la comparten con otros.

jueves, 12 de junio de 2008

REPSOL Y ENDESA VAN A HACER LA REVOLUCIÓN



Me fascinan los anuncios publicitarios. Sus creadores ya no tratan de estudiar las necesidades del mercado sino, fundamentalmente, los deseos y los sentimientos del público a que se dirigen. Tras varios años de vendernos sensaciones placenteras: el viento en nuestro brazo, la frescura del agua, el tacto cálido de la infancia…ahora han cambiado de estrategia y se han metido en nuestras ilusiones.
Desde hace unos meses nos ofrecen anuncios-mítines, imágenes esperanzadas, con voces traspasadas de emoción. Cierro los ojos y me parece estar en algún foro de la izquierda y del ecologismo cuando escucho: “Vamos a tener que reinventarlo todo. No va a ser fácil, pero ¿hay algo más apasionante que cambiar el mundo?”. En medio de imágenes cien por cien ecologistas y pacifistas, (un mundo unido en las manos, árboles en los rascacielos, símbolos de paz…) me emociona escuchar que “otro mundo es posible”, que nada está escrito, que todo depende de nosotros. Han descubierto, sin embargo, mis dudas, pero ellos tienen todas las respuestas: “Si hemos sido capaces de inventar Macondo...la penicilina… ¿cómo no vamos a ser capaces de proteger lo que más nos importa?” Y para que no quepa ninguna duda, insisten: “Si hemos sido capaces de hacer revoluciones…Inventemos el futuro”
¿A quien pertenecen estas proclamas cuasirevolucionarias? ¿A una ONG, al movimiento ecologista, a un foro social, a Izquierda Unida? No… ¡a Endesa y Repsol!
Continúo pegada a la pantalla y compruebo cómo las empresas automovilísticas que han despedido más trabajadores en los últimos años, han escogido a sus empleados más guays y los han hecho protagonistas de sus anuncios. En este mismo sector, los anuncios de los coches 4x4 son el topeguay del amor a la naturaleza.
Como todo anuncio es un relato, y como el hombre, según decía Spinoza, es fundamentalmente deseo, deduzco que nuestros sueños son más apetecibles que los suyos, que la imitación es la forma más auténtica de admiración pero que, ante todo, quieren robarnos las palabras.
Ya cansada, me despido con IKEA que ha proclamado la República Independiente, sólo en nuestra casa, pero bueno… por lo menos es un principio.

martes, 10 de junio de 2008

FREE CHOICE



Así llaman ahora a las nuevas formas de explotación. Libre elección. ¿Por qué, -se preguntan los ricos europeos- van a estar obligados los trabajadores a jornadas de 40 horas semanales? ¿Y si quieren trabajar más horas a la semana o hacerlo de sol a sol? ¿Por qué van a descansar dos días a la semana, si muchos de ellos se aburren los domingos? ¿Por qué van a disfrutar de un mes de vacaciones si, como todos sabemos, produce ansiedad y un gran número de divorcios?
Atendiendo a esta amplia problemática social, el selecto club europeo ha redactado una Directiva que amplía la libertad de elección, más free, más choice. “No es que obliguemos a los estados a regular jornadas semanales de 65 horas, sólo les damos la posibilidad de hacerlo, incluso en un creativo cómputo que puede alcanzar hasta las 78 horas semanales”.
Los pobres ricos no es que quieran ganar más dinero, no. No es que amplien sus plusvalías con estos horarios más largos, no. Es simplemente que velan por la libertad de los trabajadores y de los estados.
Ya tienen en mente, además, desembarazarse de otro impedimento para la free choice de los asalariados. Esa antigualla de convenios colectivos, llenos de molestos derechos, horarios, categorías laborales, salarios. Los ricos europeos tienen un sueño: convertir el mundo laboral en un reino de la libertad en el que cada uno de los trabajadores contrate libremente su fuerza de trabajo. Amablemente el empresario le preguntará: ¿cuánto quieres cobrar? ¿Qué horario quieres tener? Y el trabajador elegirá, sin presión sindical alguna, sus condiciones laborales. A fin de cuentas, trabajar o no es un derecho individual, al que nadie te obliga.
Los ricos europeos, representados por la clase política más friki, creen haber inventado algo nuevo. Sin embargo, el libre mercado del trabajo ya se practicaba desde tiempo inmemorial, cuando a primeras horas de la mañana, centenares de trabajadores se congregaban en las plazas de los pueblos, hasta que un manijero (o, algunos días como diversión, el patrón) apuntaban con el dedo y decían:
- Tú…tú…tú también…y aquel de la camisa azul. A los demás no los quiero.
Han vuelto al free choice del siglo XIX. Lo único nuevo es el silencio de los sindicatos y la resignación de los trabajadores.

domingo, 8 de junio de 2008

ÁRBOLES OBLICUOS





Hay varios árboles en el jardín que están torcidos, combados, inclinados. Tengo incluso un bonsái que puse en el suelo y que, desmintiendo su condición, ahora alcanza más de dos metros. Hay plantas perfectas que brotan en el momento preciso. Hay otras que se desconciertan, intentan florecer en pleno invierno y se pierden la primavera. Los rosales sin embargo, equivocados o no, han tomado la costumbre de dar sus mejores rosas en invierno. Será que leyeron a Rubén Darío: “Aunque es invierno, he hallado rosas en Sevilla…”
Los jazmines, por su parte, son infatigables, ya han empezado a florecer y no van a dejar de hacerlo hasta que, allá por enero, las tijeras de podar les recuerden que deben descansar.
Decía Bertold Brecht que, de todos los objetos, los que más amaba eran los usados: las vasijas abolladas, las losas pulidas por el desgaste, le parecían objetos felices. De la misma manera yo amo, entre todas las plantas, mis árboles oblicuos, porque tienen su historia. Los plantamos, seguramente, fuera de temporada. Los observábamos con la ilusión de verlos crecer, pero se secaron, agarrotaron sus ramas hasta que se hicieron quebradizas al tacto.
- ¡Qué pena, habrá que arrancarlo!
Tiramos de ellos, pero sus raíces se resistían. Finalmente, tomamos un hacha y los cortamos. Quedó un triste muñón que, nos decíamos, habría que arrancar un día de estos. Pero, aprovecharon el descuido de nuestro torpe oficio de jardineros para florecer de nuevo: primero un pequeño brote, después una ramita en el tronco seco…ahora torcidos pero triunfantes. Los miro con respeto, han regresado de una guerra y, aunque cansados y cabizbajos, dan cada vez más sombra en el jardín. A sus pies todavía asoma el muñón que fue talado. No quiero quitarlo. Acaricio el tocón satinado donde el hacha los cercenó. Y tiene un tacto suave, como comprensivo con todo lo humano.

Para mi amigo Juan Morillo, esperanza de los humanos.

jueves, 5 de junio de 2008

MI AMIGA ES UNA IZQUIERDISTA: INMIGRANTES




- O sea, que todo era mentira –dice Ana, echándose para atrás en la silla.
- No, mujer, mentira no. Era campaña electoral –dice Alejandro, con un tono conciliador.
- Mentira para engañar a la gente de izquierda. Ese teatrillo en el que Zapatero reprochaba a Rajoy su postura sobre la inmigración…
- Es que, al final, la realidad se impone. Y, afortunadamente, el gobierno está teniendo sensatez –Alejandro habla como quien quiere conformar a un niño.
- Te veo contento, ahora, con el gobierno de Zapatero –dice Ana con una sonrisa irónica.
- Contento no, pero reconoce que están haciendo las cosas de otra manera.
- O sea, más de derechas. Lo que me faltaba es que el “gobierno de la alegría” vote echar a los inmigrantes, por las buenas o por las malas, e incluso a los niños…!qué pasada¡
- No comprendo por qué lo ves mal…Poneis el grito en el cielo por cualquier cosa. Igual que con el contrato de integración, Zapatero ya ha reconocido que quería llevarlo a cabo pero que se le adelantó Rajoy y tuvo que decir que no.
- El PSOE y sus dobles discursos…Ahora, más miedo, más represión, menos derechos humanos para los inmigrantes…
- No seas romántica –dice Alejandro- los inmigrantes estarán aquí, en la medida en que nos hagan falta. Y punto.
- Los inmigrantes están aquí porque no pueden vivir en su tierra. Nada de “y punto”. No vas a contener el rio con las manos. Lo único que quereis es criminalizarlos, meterlos en un ghetto, alimentar los argumentos más bajos de la sociedad…
- ¡Ya estamos con la poesía…¡ En vuestras posiciones solo están los poetas y los titiriteros.
- ¡Habló Jiménez Losantos…! Por cierto… ¿quién cuida a tu madre enferma y quién lleva tus niños al colegio?
- No sé por qué me lo preguntas, ya lo sabes –Alejandro habla como recitando-Unas inmigrantes magníficas, que por cierto, todavía no he conseguido legalizar.
- Ahora estarán más asustadas…podrás pagarles menos.
- O llamar para que me las legalicen…a fin de cuentas son “mis inmigrantes”- dice Alejandro, mientras apura el café- ¡Qué bruja eres! Sacas lo peor de mi.
- Porque lo tienes.

miércoles, 4 de junio de 2008

LA VIDA ES DIVERSA (2)



Al marido de Lola le han dado una paliza. En el centro de su pueblo, al atardecer de esta primavera. Estaba sentado en su coche, esperando en doble fila mientras Lola hacía algunos encargos, cuando un todo terreno le rozó el espejo retrovisor.
- ¡Joder, tened cuidado con lo que hacéis!
El todo terreno volvió a los pocos minutos, con tres ocupantes. Un muchacho, aparentemente normal, les indicó a los otros dos:
- Ese es el cabrón.
Y lo molieron a golpes, con un odio incomprensible, hasta que la nariz y la boca le sangraban tanto que los golpes resbalaban.
Desde ese día Curro no es el mismo. Se mira al espejo su cara hinchada, con todos los violetas y amarillos de un pintor deprimido y no se reconoce. Pero no es la cara lo que le duele, es el alma.
Curro es grande como un oso, tiene 45 años y, desde que era un niño, trabaja en la construcción. Estos meses anda un poco preocupado por la crisis de su sector. No sabe si, después de la obra en la que trabaja, vendrá otra o si se verá en la cola del paro. Su mujer le dice que no se preocupe, que no hay otro tan formal, tan trabajador como él, y que no le va a faltar el curro.
Después de la paliza, ha venido a visitarlo medio pueblo. Su casa es como un velatorio sin cadáver. Ha muerto la normalidad.
- ¡Hacerle esto a Curro…! ¡No tienen vergüenza!
Sus hijos, todavía pequeños, contemplan con horror la cara picassiana de su padre. Lola, pretende animarlo, pero no puede dejar de llorar a escondidas.
Aunque ya se ha curado, Curro no es el mismo. Apenas quiere salir de su casa. No es miedo, no. Es una vergüenza extraña.
Lola lo comprende y ha dado con la solución. Un día vuelve a casa y le dice:
- Lo que ha pasado, Curro, es que te han confundido con otro.
- ¿Quién te lo ha dicho? –pregunta él.
- La policía –miente ella- Por lo visto son una banda que se dedica a vender droga y te han confundido con uno que les debe dinero.
- ¿Y cómo es que no me han dicho nada?
- Porque no quieren que nadie se entere, hasta que los cojan.
“Claro, -piensa él-, me han confundido con alguien que ha hecho algo malo… con uno que no es del pueblo… con alguien que no es como yo, aunque se me parezca”. Y sonríe por primera vez en un mes.

lunes, 2 de junio de 2008

¡VENTE AL ENCUENTRO DE LA IZQUIERDA!


1.- Porque creemos que existe, especialmente en Andalucía, un gran espacio político y social al que no renunciamos, más allá de la socialdemocracia.

2.- Porque no estamos solos. Miles de hombres y mujeres sienten con la izquierda, se rebelan contra la injusticia, se comprometen con los más débiles, trabajan por un nuevo modelo de desarrollo respetuoso con la naturaleza, en definitiva, construyen redes y acciones para un futuro mejor.

3.- Porque no se puede transformar la sociedad desde un solo pensamiento y porque nadie tiene todas las respuestas. Todos tenemos fragmentos de un espejo común que sería necesario empezar a unir.

4.- Porque para construir la izquierda del futuro hace falta mucha gente que está fuera de nuestra fuerza política, que están incluso fuera de la política porque la consideran inválida para el cambio social.

5.- Porque creemos en una izquierda participativa, abierta y no creemos que existan vanguardias que marquen el camino sino acciones y pensamientos que lo construyen

6.- Porque pensamos que hay que construir puentes entre la izquierda social y política, así como con la diversidad de pensamientos que la componen, en especial, el feminismo, el ecologismo, el andalucismo de izquierdas y el pacifismo.

7.- Porque creemos que para el futuro de la izquierda es necesario un cambio radical del modelo organizativo actual de IU, construido desde abajo pero, a la vez, abierto desde la base a propuestas, experiencias y nuevas incorporaciones.

8.- Porque queremos vivir nuestra militancia de izquierdas, no como una disciplina sino como un compromiso activo en el que se desplieguen las mejores energías y sea un hermoso camino a la utopía.

9.- Porque creemos que es necesario levantar una propuesta política andaluza que dé alternativas al PSOE y al PP y que se base en las capacidades de Andalucía tanto en lo social, cultural como en lo económico.

10.- Porque amamos el proyecto original de IZQUIERDA UNIDA y, precisamente para que sobreviva, tenemos que cambiarlo profundamente.

domingo, 1 de junio de 2008

CURIOSIDADES DE DOMINGO

Sgeun un etsduio de una uivenrsdiad ignlsea, no ipmotra el
odren en el que las ltears etsan ersciats, la uicna csoa ipormtnate es que
la pmrirea y la utlima ltera esten ecsritas en la psiocion cocrrtea. El
rsteo peuden estar ttaolmntee mal y aun pordas lerelo sin pobrleams. Etso
es pquore no lemeos cada ltera por si msima preo la paalbra es un tdoo.
Enviado por Victor Barrera

sábado, 31 de mayo de 2008

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ Y EL OLVIDO


El cincuentenario de la muerte de Juan Ramón Jiménez apenas ha tenido eco oficial, aunque existían comisiones, patronatos y otros inventos institucionales para su propia gloria. Juan Ramón es un poeta que, de fácil, resulta difícil asirlo, domesticarlo, reducirlo. No es tan popular como Lorca, ni tan proscrito como Cernuda. No es tan rojo como Alberti ni tan atronador como Rubén Darío, pero… es todo eso y mucho más.
A fuerza de no conocerlo, han dibujado un Juan Ramón infantil, reducido a una versión colorista de Platero y yo. Los que no se han atrevido a levantar su pluma contra los numerosos escritores que colaboraron con el franquismo, acusan a Juan Ramón de vivir encerrado en su torre de marfil, ajeno al dolor de la guerra civil y de la represión. Olvidan, porque así lo quieren, su permanente colaboración con la República, con los niños huérfanos de la contienda hasta el punto de vender sus pertenencias para poder atenderlos. Pasan por alto que, en su casa y en su correo, Juan Ramón recibía al mundo, generoso y abierto.
En estos últimos años, en una nueva historiografía terrible, mezcla del periodismo del corazón y de una revisión cínica en clave pseudofeminista, hemos visto artículos donde lo hacían responsable del suicidio de una escultora enamorada y de haber silenciado la voz y el talento de Zenobia Camprubí.
La poesía de Juan Ramón, sin embargo, atraviesa todas estas brumas, navega sola sin necesidad de los vientos favorables de una crítica snobista y de unas instituciones que no saben dónde colocarlo. Esencial y directa la poesía de Juan Ramón sigue llegando puntual a sus destinatarios y alimentando a nuevos poetas. El inventor del Sur poético, el amante de Moguer y Sevilla, el andaluz universal se lleva mal con las hornacinas catetas y las misas institucionales. O sea, que está vivo.
YO NO SOY YO

Soy este

que va a mi lado sin yo verlo;

que, a veces, voy a ver,

y que, a veces, olvido.

El que calla, sereno, cuando hablo,

el que perdona, dulce, cuando odio,

el que pasea por donde no estoy,

el que quedará en pié cuando yo muera.

jueves, 29 de mayo de 2008

LA VIDA EN GAZA PENDE DE UN HILO


Este es el resumen de una carta, más bien un grito a la conciencia, enviada por Cristina Ruiz Cortina, una compañera de Málaga, después de salir de Gaza hace apenas unos días:
“Salgo dolida por el silencio y más que por el silencio por la criminal complacencia que habita en las clases políticas, en los diplomáticos, en los estrategas, en muchos periodistas y en bastantes miembros de organizaciones internacionales…”
“Ya sé que mis palabras son duras, pero más dura es la vida de los palestinos de Gaza encerrados y bajo asedio a merced de la voluntad de Israel y de lo que traiga el mercado negro. A merced también del crecimiento e incremento de grupos radicales que van a dejar a Hamas a la altura de una chirigota. Más dura va a ser la vida de Shaima, de 8 años que aún tiene que recomponer su pierna a sabiendas de que no se podrá recomponer su familia rota por el ataque israelí. O la de Huda Ghalia, ya lejos del interés de los medios de comunicación, que vio la muerte de su familia en la playa hace dos años. Como dura es la vida de Salima que comenzó en la diálisis hace dos años y que con 16, cada día, dos veces a la semana, se le presenta un martirio para llegar al hospital, porque no hay medios de transportes y a veces cuando llega, no funcionan las máquinas o se paran por que no hay luz, o están ocupadas porque ya pasó su turno.”
“Los constantes cierres y cortes de combustible de todo tipo por parte de Israel, no discrimina entre niños que están en una incubadora, pacientes que viven dependientes de las máquinas, ancianos, niños que ven suspendidas las clases, trabajadores de todas las clases que no pueden desplazarse a su trabajo. Este castigo colectivo, junto a los constantes ataques está llevando a Gaza a una situación desesperada, pero no por ello claudicante, no por ello vencidos.!
“…Esta actitud, de la que es más responsable que nadie Europa, -y dentro de Europa cada uno y todos los países firmantes de los Convenios y Cartas de Ginebra – que obligan a cada uno de ellos a cumplir y hacer cumplir con cuestiones tan elementales y básicas como proteger a la población civil ocupada…”
“Desde el Jerusalén ocupado comprendo y asumo que nuestro trabajo se enfrenta a retos muy duros y difíciles, porque como seres humanos no podemos ni seguir impasibles ni seguir las mismas estrategias de trabajo y sensibilización que hace algunos años, cuando la opinión pública era más receptiva. Siento que a lo largo de todos estos años la solidaridad internacional no ha podido quebrar ni una sola de las voluntades de Israel que sigue con sus planes de judaización de Jerusalén, ocupación permanente de Cisjordania y destrucción del guetto de Gaza. Y lo peor de todo ello es que el inadmisible y doloroso silencio que se tendió sobre Palestina sigue espesándose. Un silencio que incluye, dolorosamente, al gobierno de Ramala.
Se lo debo a Salima, a Shaima, a Fátima, a Sonia y a otras muchas mujeres, hombres y niños que de alguna manera, y a pesar de su sufrimiento, me han dedicado una sonrisa en Gaza. “

miércoles, 28 de mayo de 2008

ELOGIO DE LA PEREZA EN VERSIÓN ANDALUZA


He tardado mucho en hablar de él, pero de toda mi familia, uno de los personajes literarios que me resultan más atractivos (y creedme que hay muchos) es mi tio Miguel.
Nací en un pueblo andaluz donde, con excepción de los trabajadores del campo, el ideal de vida para las clases acomodadas consistía en no trabajar. No en acumular riquezas ni objetos, sino simple y llanamente en no trabajar. Desgraciadamente, al poco de nacer nuestra generación, la boyante sociedad de consumo (batidora, mesas de formica, grandes frigoríficos, televisión) acabaron con esas formas de vida contemplativas y curiosas, pero no para mi tio Miguel que siguió fiel a su ideal vegetativo.
Hace poco mi tio fue al médico por un desarreglo del riñón. El facultativo le dijo que le daría la baja.
- Pero le advierto, que no podrá usted trabajar en este tiempo.
- Por eso no se preocupe –repuso mi tio- Pregunte usted en todo el pueblo si alguna vez le he quitado yo el jornal a ningún padre de familia.
Y es que Miguel no ha trabajado en toda su vida. Heredó una pequeña propiedad agrícola y una casa. Cuando el campo empezó a perder valor y la sociedad de consumo presionaba, él redujo sus necesidades pero conservó su dolce far niente.
Por la mañana da una vuelta por el pueblo y viene cargado de anécdotas y chascarrillos. Después de comer, él y su mujer, Ángela, se acuestan a dormir una larga siesta en su amplio dormitorio, con las persianas de madera bajadas. Después de algunas horas se despierta y advierte una indecisa claridad.
- Ángela…¿qué es…de día o de noche?
- No lo sé, Miguel.
- ¡Qué felices somos!-responde él.

martes, 27 de mayo de 2008

UN LUJO SIN ETIQUETA


Aquella podría ser una mañana más como otra cualquiera: un sujeto entra en una estación de Metro de Washington, va vestido con un pantalón vaquero, una camiseta barata y se sitúa cerca de la entrada...
Extrae un violín de la caja y comienza a tocar con entusiasmo para toda la gente que pasa por allí. Es la hora punta de la mañana. Durante los 45 minutos que estuvo tocando el violín, fue prácticamente ignorado por todos los pasajeros del Metro.
Nadie sabía que ese músico era Joshua Bell, uno de los mejores violinistas del mundo, ejecutando las piezas musicales más consagradas de la historia, con un instrumento muy especial, un violín Stradivarius, estimado en un valor de más de 3 millones de dólares. Unos días antes, Bell había tocado en La Sinfónica de Boston, donde los asientos para el concierto costaban la bagatela de 1000 dólares la entrada.
Esta experiencia que ha sido grabada en vídeo, muestra a hombres y mujeres que caminan muy rápido, cada uno haciendo una cosa, pero todos indiferentes al sonido del violín.
La iniciativa fue realizada por el Diario The Washington Post, con la finalidad de lanzar un debate sobre el valor del arte y de su contexto.
CONCLUSIÓN: Estamos acostumbrados a dar valor a las cosas cuando están en un determinado contexto. En este caso, Bell era una obra de arte en sí mismo, pero fuera de contexto y sin la etiqueta de la marca, carecía de valor incluso para los amantes de la música.

Esta noticia es un regalo de mi amigo Victor Barrera
http://www.youtube.com/watch?v=hnOPu0_YWhw

MI AMIGA ES UNA IZQUERDISTA




- Oye, me gusta más tomar el café en el Starbucks de la Constitución que en este barecito en que te empeñas.
- ¿Qué tiene de malo? –dice Ana. Aquí ponen un expreso estupendo.
- Nada, pero me he aficionado a un café con canela y nata que es una delicia.
- Ya, pero a mí no me gustan los starbucks, no me han gustado nunca y menos desde que leí el libro de Noemí Klein. Además se están comiendo el centro a bocados.
- ¿Quién es esa Noemí? Una amiga tuya izquierdista… ¿no?
- Leer algo no te haría ningún daño…o quizá sí. Oye, que me han dicho que estáis de gresca con vuestros trabajadores por el horario de verano y los accidentes laborales…
- Si. Lo que nos hacía falta ahora, con la crisis que tenemos, es una huelga de la construcción. Están locos.
- Claro.
- Ahora que hay poco trabajo quieren reducir el horario…
- Alejandro, no hay quien aguante en un andamio a las cuatro de la tarde en el mes de julio en Sevilla.
- ¿Y tú qué sabes? Calor ha hecho siempre y no hemos tenido estos problemas. Además ellos están acostumbrados, cuando llevas unas horas al sol ya ni lo notas.
- ¿Lo dices por experiencia, no?
- Lo que no se puede hacer es trabajar a cuarenta grados, con un montón de alcohol en el cuerpo. Debería haber controles de alcoholemia en las obras en vez de tanto rollo de medidas de seguridad.
- Me gustaría verte con casco, arnés y gafas de seguridad con cuarenta grados a la sombra
- ¿Por favor, me puede poner un Armagnac?
- ¿Y para los demás no hay controles de alcoholemia?
- No digas tonterías…yo no estoy en un andamio, yo hago relaciones públicas.
- Ya lo veo…no es lo mismo…”Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza”
- ¿Qué dices?
- Nada, citaba a un poeta.
- Otro izquierdista, ¿no?

domingo, 25 de mayo de 2008

LAS UTOPÍAS MODESTAS





No quiero hacer de mi blog un panfleto político, ni mucho menos un recetario de medidas para la deseada reconstrucción de la izquierda. Hay otros espacios y otros lugares para ello. Quiero hablar de la vida, de ese espejo cambiante, de gente que conserva la esperanza, de algunos relámpagos de dignidad que diariamente asoman, huir de grandes proclamas que son menudencias y rebuscar pequeños hechos que dan dignidad y alegría.
Esta semana miles de profesores han hecho huelga contra un incentivo económico que la Junta de Andalucía había decretado. Más allá de los conflictos entre sindicatos, el hecho de que miles de personas rechacen cobrar más es inaudito, extraordinario, poético. Me descubro el cráneo, como diría Max Estrella.
En el día de ayer participé en la presentación de un manifiesto por una Izquierda Unida abierta y de futuro. Luis García Montero hizo un nuevo alarde de generosidad, poniendo su voz sin rastro de ira al servicio de este proyecto. Apertura, dignidad, encuentro, futuro, esperanza, desde la modestia del que sabe que no tiene todas las respuestas. Recibimos, sin embargo, una respuesta airada del PCE que dice que solo en su organización está el “epicentro de todas las izquierdas”. Como no queremos desatar ningún catastrófico terremoto, no importa.
Luis García Montero presenta el día 12 de junio en Sevilla, su último libro, “Vista Cansada”, donde lejos de reflejar cansancio, muestra nuevas miradas, paraísos furtivos de utopías modestas y de amor terrenal. Mi amigo más querido, al preguntarle cómo se sentía al cumplir los mismos cincuenta años que nuestro poeta cumplirá este año, me dijo “me siento como un caminante que ha subido una montaña muy alta. Mi cuerpo acusa el cansancio del esfuerzo realizado, pero tengo por primera vez ante mi una vista amplia y hermosa”.

viernes, 23 de mayo de 2008

CHIKILICUATREROS DE LA CULTURA


Hay un punto en que las expresiones más kitsch y horteras dan la vuelta sobre sí mismas y empiezan a señalar la decadencia de su propio mercado. Me explico, al principio fue el hallazgo de los frikis para la cultura de masas, era un momento en que se buscaban auténticos personajes para exhibirlos en el bazar televisivo. Su éxito dio lugar a una saga de personajes de los que el público se reía a placer. En una nueva fase, son las propias cadenas televisivas las que no contentas con “la producción natural” de estos seres, los diseñan en sus gabinetes de imagen, con las características más rentables, acompañados de un mercado no desdeñable de tonos para móviles y toda su parafernalia de merchandising. La tercera fase ha llegado con la decisión de que esta estética y ética nos represente en el festival de Eurovisión. Como es evidente, no es el concurso musical lo que les interesa. En el momento en que tenga lugar la votación del concurso el fenómeno ya estará agonizante, pero habrá generado millones de euros a sus inventores.
Lo que me molesta no es que este tipo de subculturas nos representen en el Festival de Eurovisión, a fin de cuentas un festival de frikis mal disimulado. Lo que particularmente me molesta es que consiste en una forma de reírse del pueblo, con la complicidad de éste. Los personajes inventados pretenden hablar como el pueblo llano, su incultura, su sordidez pertenece a “los de abajo”.
Sin embargo, la propia peripecia que los medios han tenido que poner en marcha para el mantenimiento de estos géneros, denota que estamos ante el fin de un ciclo. ¿Cuándo nos detendremos a analizar los fenómenos de masas para poder crear nuevas culturas alternativas?

SE LLAMABA LOLA


Sus ojos devoraban la vida. Los mantenía abiertos cuando otros los cerrábamos. No quería perderse nada de este festival de luz. Se nos ha ido, tan joven, un día de esta primavera.
Se llamaba Lola y era de Montilla, luz abierta. Sabía escuchar, extraña cualidad.
Lola estaba en todo, porque el dolor ajeno la atravesaba. Compartía los problemas de la gente y desbordaba alegría en risotadas explosivas que conmovían todo su delgado cuerpo. Si paseabas con ella por su pueblo, asistías a un diálogo interminable con jóvenes, viejos, mujeres, niños.
Era feminista y de izquierdas de una forma natural y amable. Cargaba con todo porque le era imposible separar el pensar y el hacer. Con ella era inevitable acabar cada conversación con la frase “¿qué se puede hacer para cambiar esto, para solucionar aquello?” Nunca daba lecciones de nada, pero sin quererlo, nos ha dado lecciones de ética a todos.Lola ha hecho más por el feminismo en Andalucía que veinte volúmenes de libros. De alguna forma hay que decirlo. De alguna forma tendremos que consolarnos del dolor de haberla perdido

miércoles, 21 de mayo de 2008

PCA-DOS


El Comité Provincial del PCA de Sevilla lo ha expuesto con rudeza pero, también, con una feroz sinceridad: El PCE está dispuesto a recuperar todo el protagonismo perdido desde la creación de Convocatoria por Andalucía. Consideran que "IU ha sido un instrumento más" en la estrategia política del PCE, "y como todos los instrumentos, se utiliza mientras sirve".
El PCE debe, según esta teoría, debe “recuperar su presencia institucional sin el paraguas de IU”, así como “poner a disposición de la organización comunista la financiación que los cargos públicos depositan ahora en IU”.
En este proceso, advierten de forma literal, todo es cuestionable, menos el PCE. Los que así lo hagan formaran parte de una caterva anticomunista y deberán ser “borrados”. Alertan, asimismo, que ningún miembro del PCE podrá formar parte de ninguna corriente o plataforma de pensamiento y están convencidos de que lo mejor es que el que no esté de acuerdo con estas decisiones se marche.
Alguien puede decir que esta es la posición sólo del PCA de Sevilla, pero el documento del PCA de Andalucía, con mayor cuidado, va por el mismo camino. Sin llegar a declarar que será el PCE el que se presente a las elecciones, sí mantienen que “todas las decisiones de IU habrá que debatirlas y acordarlas con anterioridad en los órganos del PCA” y, para que no quepa duda al respecto, establecen disciplina de voto de todos los comunistas en IU.
¿Cómo se puede compabitibilizar una izquierda unida abierta, plural, con miles de personas sin dependencia partidaria, con este modelo de PCE? Ojo, que digo “este modelo de PCE” y no excluyo, en absoluto a millares de comunistas que trabajan con espíritu unitario. Si el PCE impone las listas electorales y los programas políticos ¿para qué la existencia de IU?
No se pueden presentar alternativas a la situación de IU sin aclarar qué se piensa respecto a este tema candente. El documento de Julio Anguita pasa de puntillas sobre esta cuestión, como si no existiera. Pero existe, querido Julio.
Esa es la razón por la que no he pedido reingresar, ni lo haré, en el PCA y esa es la razón por la que sobrarán en esta querida organización todos los que piensen de diferente forma a su núcleo dirigente. Aunque algunos cierren los ojos porque la realidad les duela o porque les interese.

martes, 20 de mayo de 2008

MAYO EN PARÍS







Podría decir que he ido a París con un objetivo cierto: ver una exposición, un concierto, asistir a algún curso de la Sorbonne o conmemorar los cuarenta años del mayo francés…pero no es verdad. Solo he ido a pasear, a ver cómo llueve esta primavera, a sentarme en los cafés, a permitirme por fin vagar de un sitio a otro sin las obligaciones que te imponen visitas oficiales o, lo que es peor, esa agenda oculta que todo turista se empeña en cumplir. Ríete tú del stajanovismo o del más feroz productivismo. La explotación más feroz se produce en la gestión de tu propio tiempo libre. Si el jefe, en tu trabajo te propusiera levantarte a las siete de la mañana; desayunar café aguado y un surtido memorable de embutidos; hacer colas interminables, a pie clavado; recorrer una docena de kilómetros por día y completar una jornada intensiva de catorce horas, le llamarías estafador y explotador. Pero como eres tú mismo quien ha elaborado esa agenda enloquecida, afrontas con una sonrisa forzada humillaciones y decepciones, entre ellas verte irreconocible en las fotos para las que has posado con mayor ilusión, y cuando pides que, por favor, se borren, recibir esa bofetada definitiva: “pero si estás muy bien”.
En esta ocasión no he hecho horas extras en París. He entrado en la Sorbonne porque un guardia amable me lo permitió, he visto exposiciones de mayo del 68 porque están en la calle, he visitado la capilla sixtina de Monet en La Orangerie, acompañada solo de unos cuantos turistas japoneses que casi caían de rodillas de admiración, he andado Montmartre por la mañana (esquivando le Sacre Coeur y sus inmediaciones), he hecho fotos de placas, de pintadas, de gente normal…y he descubierto la alegría que produce ser dueño de tu tiempo y (como dice Cortázar en el frontispicio del blog de mi amigo Juan Torres) “No aceptar otro orden que el de las afinidades, otra cronología que la del corazón”.
Precisamente por esto no respondí a las llamadas telefónicas de amigos que querían informarme de las resoluciones del PCA de Sevilla que dicen cosas del siguiente tenor, dirigiéndose a sus propios compañeros: “"Son lo peor y más oportunista que hay en IU (...) una gama variopinta de cuadros y cargos públicos a los que les une su obsesión contra el PCE". Y añaden, “hay que borrarlos definitivamente”.
Se me agrisa el alma sólo de escribir sobre esto. Por eso mejor lo hablamos otro día: “No aceptar otro orden que …”

miércoles, 14 de mayo de 2008

PARIS PARA LECTORES




Hay toda una generación que conocimos las ciudades por la literatura, antes de viajar a ellas. Nuestro interés por los viajes era romántico. Antes de emprender cualquier viaje sentíamos (y lo sigo haciendo), un vacío anhelante en el pecho. Viajar nos producía una sensación similar al amor. E incluso las mismas frustraciones: al final el objeto amado, no se parecía a lo construido en nuestra imaginación o respondía escasamente a nuestras expectativas. Así, por muy bello que sea el lugar visitado, si antes lo hemos frecuentado en la literatura, nos quedará un íntimo sentimiento inconfesado de decepción.
Mi primer viaje fue a Granada a la edad de diez años. Mi abuelo tomó un día la decisión de llevarnos, a un escogido séquito, de viaje a esta ciudad. Yo había leído los cuentos de la Alhambra y pasé todo el viaje nerviosa imaginando las torres, los arcos, las callejas, blancos caballos y pequeñas tiendas repletas de productos. Al llegar a Granada comenzaron a aparecer los edificios feos, los bloques de viviendas. No podía dar crédito. ¡Granada no podía ser como cualquier otra ciudad!
Renqueando el autobús subió la cuesta de la Alhambra y aparecieron ante mi algunas puertas míticas. Mi corazón saltaba cuando vi el relieve de la mano y la llave y recordé su leyenda. Mi abuelo mandó parar en un restaurante llamado, creo recordar, la Mimbre. Allí comimos y nos refrescamos. Cuando estábamos preparados para entrar en la Alhambra surgió una pequeña discusión que no recuerdo y mi abuelo dijo:
- ¿Sabes lo que te digo, Marina…? …Que en Granada hace mucho calor…¡Vámonos de vuelta!
Así fue como no conocí la Alhambra y cómo sus cuentos y leyendas permanecieron algunos años más en mí. Cuento esto porque de nuevo voy a Paris, la única ciudad que es tal como la leí en Balzac, en Flaubert, en Zola, en Hemingway . Quizá sea un museo literario o una hermosa pinacoteca.Quizá no exista. ¡Pero es tan hermosa!

lunes, 12 de mayo de 2008

LAS NIÑAS Y JÓVENES ANDALUZAS TRABAJAN EL DOBLE DE HORAS EN EL HOGAR QUE SUS CONGÉNERES


Las niñas y jóvenes andaluzas entre 10 y 25 años dedican el doble de tiempo que sus congéneres masculinos al cuidado del hogar y de la familia. Así se deduce del estudio "Aprendiendo a Trabajar: género y capacidad en los jóvenes andaluces" elaborado por la profesora Lina Gálvez y otros de la Universidad Pablo de Olavide de Sevilla.
Las tranquilas aguas del conformismo existente (también en algunos sectores del feminismo) deberían conmoverse ante noticias como ésta que no sólo nos indican la persistencia de discriminación sino la posibilidad de su perpetuación en el futuro.
Las autoras del informe han escogido este tramo de edad porque no existen aún las responsabilidades familiares propias y la presión de los roles sociales puede mostrarse en estado puro. !Y vaya si se muestran!
Más del 80 por ciento de las niñas realizan trabajo doméstico y familiar, mientras que solo el 52 por ciento de los niños lo hacen. El tiempo diario empleado es de más de dos horas en las mujeres y una sola hora en los hombres que los realizan (que como hemos dicho son solo la mitad de la población).
Me queda sin resolver una pregunta aún más peliaguda y es si estas diferencias no serán aún más abismales en las clases populares y podemos estar asistiendo, en silencio, a un grave dualismo social esta vez en materia de igualdad de género. No me cabe duda de que, las dos horas de media que las niñas andaluzas dedican al trabajo doméstico se convierten en tres o cuatro horas en barrios como La Chana, Las Tres Mil Viviendas o cualquier otro barrio popular de Andalucía.
Aún así, el rendimiento educativo de las niñas es superior, en todos los tramos, a sus congéneres. Las mujeres "compensan" su mayor dedicación doméstica con menos tiempo empleado en las aficiones y en el deporte.
Pero huyamos de toda complacencia. No hay en este uso del tiempo ninguna demostración de libertad o de inclinación natural, es simplemente la continuación de los viejos papeles sociales y del tiempo no compartido entre los géneros.
Pero, lo que es más grave, esta división sexista del trabajo perpetua los viejos modelos sociales y se prolonga, peligrosamente, al mundo laboral, en el que, de no tomar medidas oportunas, las nuevas generaciones de mujeres y hombres en Andalucía continuarán perpetuando los roles de mujeres cuidadoras y hombres sustentadores económicos de las familias.
En los tramos de edad superiores, la situación es peor, y así se indica que en Andalucía cuando un hombre pasa a vivir en pareja reduce su tiempo dedicado a las tareas del hogar mientras que las mujeres lo aumentan considerablemente.
Si quieres ver los estudios están aquí:





sábado, 10 de mayo de 2008

EL TRIUNFO DE LOS FRIKIS EN LA POLÍTICA EUROPEA




En estos últimos tiempos las noticias políticas europeas caen como piedras. Francia eligió a Sarkozy, un predicador del viejo lema “ley y orden”, con un discurso y unas alternativas políticas dignas de un taxista de esos que, mientras se dirigen a tu destino, afirman que “esto lo arreglaba yo en cinco minutos” y que “a los que nos les guste nuestro país que se vayan”. En el país de las libertades, los socialistas todavía andan teorizando su derrota y el PCF no da crédito al poco más del uno por ciento obtenido.
Después ha sido Italia, donde il cavaleri vuelve como en un viejo tango, remendado físicamente por cirujanos, sonriente por haber destrozado a Veltroni y haber conseguido el hito histórico de expulsar a los comunistas del Parlamento italiano. El que dijo que Mussolini no mató a nadie, mandaba a los opositores de vacaciones al exilio", ha destrozado a la izquierda italiana con frases dignas de la comedia italiana de los años 60.
Finalmente, ha llegado la superderrota de los laboristas en Inglaterra, de aquellos que abrazaron con entusiasmo las políticas neoliberales pero también de aquellos otros, como el rebelde Ken Livingston ( Ken el rojo) que se ha visto sin alcaldía a manos del conservador Boris Johnson, un estrafalario personaje que parece sacado de un concurso de Gran Hermano y autor de este espeluznante lema electoral : "Si votas 'tory', tu coche irá más rápido y tu novia tendrá una talla más de sujetador”.

Los tres ganadores citados exhiben su vida privada, se casan con actrices o cantantes, airean sus peleas matrimoniales, ni siquiera aparentan ser honestos, sino pillos, aprovechados, enamorados del lujo y los oropeles. Son verdaderos frikis de la política. Es decir, que la izquierda está siendo derrotada por personajes cuya altura moral y política se asemeja a los personajes de una película de Ozores. Como decía un compañero de Olvera, “antes de ser derrotados en las urnas, hemos sido derrotados en los mercados, en los talleres, en las oficinas”. Y en la televisión. Aquí hay mucho que analizar, poque no dan risa sino miedo y más aún la sociedad que los engendra.

viernes, 9 de mayo de 2008

LA VIDA ES...DIVERSA


Lo que voy a contar son escenas reales que he presenciado en esta última semana.Voy a un gimnasio (si, amigos, lo confieso, y como dice mi hermano no sé qué será lo próximo que haga en este camino de degradación) a la hora en que asiste un público variopinto compuesto por infartados, amas de casa y forofos de las carreras. En mi sala, que es de maquinas, abunda el público masculino pero en los vestuarios coincidimos mujeres de todas las activades. El otro día escuché la siguiente conversación:
- Te he traído un regalo de Roma -le dice una mujer a otra mientras se visten.
- !Qué bien!¿Qué es?
- Una cosita del Papa
- Vaya...pero...¿de qué Papa?
- De este...-chasquea los dedos.
- ¿Del Papa bueno o del Papa malo? porque yo si es del malo no lo quiero
- No, chiquilla, no. Del bueno...del bueno.

A los dos días a mi lado hay dos mujeres hablando de los hijos, del calor. Se desnudan y se duchan. Aparecen de nuevo y empiezan a vestirse lentamente.Como sabéis la intimidad en los vestuarios es inexistente. Me llama la atención que una de ellas se coloca una falda o un vestido excesivamente largo y amplio. Se ajusta encima una especie de sayal oscuro y...finalmente...!una toca rigurosa de monja!
Toda mi niñez intrigada por cómo sería el pelo y la ropa interior de una monja y casi me lo he perdido, a excepción de ese pelo muy corto, casi rapado.
Creo que la vida pasa sobre todas las imposiciones, los criterios objetivamente establecidos y que es, afortunadamente, diversa y divertida (tengo que mirar si ambas palabras tienen la misma raíz etimológica).

jueves, 8 de mayo de 2008

MI AMIGA ES UNA IZQUIERDISTA



Ana está sentada junto a la ventana, en la cafetería en las que todas las mañana toma un segundo café. Se acerca Gabriel con el periódico cuidadosamente doblado. Ella siempre se ha preguntado cómo consigue que las páginas queden plegadas de forma perfecta después de haberlo leído.
- ¿Qué hay?
- ¿Quieres tomar algo?
- Ya he pedido en la barra…
- ¿Estarás contento, no?
- ¿A qué te refieres?
- El gobierno te va a vender las viviendas que se te han quedado colgadas.
- Bueno, no es exactamente así, estamos negociando un trato parecido a las VPO…
- Pero si tú decías que no querías hacer VPO porque ahí no estaba la ganancia. ¿No te acuerdas cómo te reías de que Juan estuviera haciendo una promoción?
- Los tiempos cambian…
- ¡Qué bonita es la vida sin principios!
- Ya estamos. No sé de qué te quejas. Tú no eres precisamente una pobre…
- Oye, que digo yo, que si ahora te van a pagar para que no tengas pérdidas, por qué no repartimos también las ganancias que has tenido durante los últimos diez años, y tu coche último modelo, tu chalet en Ibiza, tu yate.
- La verdad que no sé por qué somos amigos. Además es que eres irracional, si por ti fuera se hundiría el sector de la construcción.
- Que yo sepa el sector de la construcción son también los albañiles y los polveros y los yeseros y…
- Anda, para ya… Pues más a mi favor.
- Si, pero que yo sepa a ellos no les van a pagar el sueldo, ni lo que dejen de ganar, ni les van a dar una jubilación anticipada…
- Claro, si por ti fuera todo el mundo estaría subsidiado.
- Desde luego nunca subsidiaria a los que se han hecho ricos especulando.
- Bueno... paga tú que yo estoy en crisis.
- ¡Qué cara más dura!

miércoles, 7 de mayo de 2008

QUE NO ESTOY EN MADRID


Escribo esto porque la primera pregunta que me hacen cuando salgo a la calle es "¿estás en Madrid...no?, acompañada sin pausa de esta otra: " ¿estás bien...pero... de verdad?". Las dos preguntas son enfáticas, amistosas, pero ponen en duda mi respuesta. De nada vale decir que estoy bien porque, sin excepción, retiran levemente la cabeza y entornan los ojos con una muestra de incredulidad. En cuanto a lo de Madrid, no estoy allí, aunque voy de vez en cuando con la penosa impresión de subir una piedra a la montaña para verla, sin excepción, caer de nuevo.

Escribo literatura y manifiestos políticos. Separados los dos quehaceres, como si fueran obra de dos personas distintas. Como los renacentistas, separo el verso de la espada. Veo a los amigos antiguos que milagrosamente siguen ahí a pesar de mis olvidos y trabo nuevas amistades que son promesas de tiempo compartido.

Dicen que lo peor de retirarte de la primer línea de la política es que el teléfono deja de sonar. No lo creais. Suena menos el móvil y más el teléfono de casa. Dejan de llamar los compromisos y te llaman los que te quieren. Se interesan por ti muchos que pensabas que no iban a hacerlo y te llaman de las organizaciones sociales para actos hermosos y modestos.

Me apasiona la política porque, en su mejor sentido, debería ser el vehículo para la acción de las ideas. En todo caso, me apasiona la vida, cada cosa que crece, que cambia. Espero un tiempo nuevo y quiero trabajar por ese momento en que el compromiso político no sea doloroso sino liberador, un aprendizaje vital para cambiar juntos la vida. O sea, que sigo ahí, estudiando, aprendiendo, abierta a nuevos encuentros.