DELINCUENTES NO COMUNES

Mi madre mantenía que la frase “lo engañó con su mejor amigo”, era una redundancia. “¿Con quién -decía mi madre- lo iba a engañar sino con el más cercano, con el que tiene más a mano?”
Leo hoy en la prensa noticias cerradas, como mundos alternativos de Borges. La primera es, “Tres militares españoles de la base de Rota son condenados por un delito de incendio intencionado y asesinato” Al parecer, estos tres militares se sintieron engañados en la compraventa de unas dosis de cocaína y no tuvieron mejor idea que ir, en la noche, armados con varios litros de gasolina y prender fuego al edificio en el que vivía el traficante. El resultado es que asesinaron a un padre y su hija de 11 meses, ajenos completamente a estas actividades.
La segunda, noticia procede de Sevilla, en la que el dueño de una guardería, “la Arboleda Happy” ha sido condenado por abusar de un menor. Finalmente, y para completar el cuadro de traiciones de aquellos que nos deberían proteger en el Aeropuerto de Barajas han detenido a once personas, entre ellas cinco trabajadores del aeródromo, por formar parte de una banda especializada en el tráfico de cocaína.
Lo digo porque en la “ideología de la inseguridad” que se expande, el delincuente es el extraño, el forastero, el marginal. Sin embargo, cómo diría mi madre, ¿quién tiene la tentación más cerca que el policía, mayor sensación de impunidad que el militar, más encubrimiento de la pederastia que un instructor de guardería, más posibilidades de entrar en el mundo del narcotráfico que el que trabaja en un aeropuerto o una aduana, más ofrecimientos de corrupción que un concejal de urbanismo?

Hago mis cuentas y calculo que solo el asesor del Ayuntamiento de Marbella robó más dinero que todos los delincuentes acusados por este delito en las cárceles andaluzas. La diferencia con éstos consiste en que, cuando salga en libertad, le esperan varias cuentas secretas en paraísos fiscales que le harán olvidar sus tristes días de prisión. Y es que, hasta en el crimen hay clases.

Y DICEN QUE EL PETRÓLEO ES CARO

A las cinco de la mañana la patera que transportaba a 37 nigerianos volcó cerca de Motril. Catorce de sus pasajeros no han vuelto a ver la luz y yacen en el mismo mar que el año pasado atrapó a más de novecientas personas procedentes de África. El Ministro dice estar conmovido por el suceso pero extrae una única conclusión: hay que luchar con más ahínco contra las mafias que trafican con la inmigración.
Pero no son las mafias del cayuco y de la patera las que hicieron abandonar su tierra a estos 37 nigerianos, no. Las mafias solo son un vergonzoso eslabón de una cadena de explotación que azota el continente africano.
Nigeria es un país con enormes reservas de petróleo y de gas natural. Un recurso que se encuentra en manos de compañías extranjeras, fundamentalmente la Shell y Chevron, mientras que la mayoría de sus habitantes sobreviven con menos de un dólar al día. Según todas las organizaciones internacionales, la explotación petrolera es responsable de la destrucción de los manglares, del desplazamiento y el sufrimiento de comunidades locales, y de la degradación ambiental de las fuentes de agua y del suelo en Nigeria. Tal depredación generalmente va acompañada de brutales acciones contra miembros de la comunidad local y activistas, en las cuales comandos armados actúan como brazo ejecutor de las empresas. Sin duda esta situación no podría mantenerse sin la colaboración de su gobierno y su administración, sin el control de los EEUU sobre la zona y la complicidad europea.
No, señor Ministro, no son las mafias de las pateras las que hacen morir a los nigerianos huidos de su país, son las grandes petroleras a las que ustedes sonreían la pasada semana en Madrid, a las que sólo rogaban que el precio del petróleo bajara, sin querer saber cómo ni de dónde sale, ni cuántos derechos humanos se pisotean, ni a cuantos desalojan de su tierra, para morir en el estrecho o adquirir el status de inmigrantes ilegales que ustedes están perfeccionando.

POSTDATA: Dos días después nueve bebés y seis adultos han muerto luchando contra "olas arboladas". Hasta las piedras de Almería lloraban. La Unión Europea ese mismo día ha resuelto convertir Europa en una fortaleza y potenciar las expulsiones. No hay corazón, tampoco cabeza.

ALGO PARA LEER

Algun@s amig@s me han pedido, hace tiempo, una lista de los libros que más me gustan. No va a pasar este verano sin que la haga. A esta petición se suma algo más urgente, unas pequeñas recomendaciones para leer este verano, sólo para los que se fian de mis gustos literarios:

Philip Roth: "Sale el espectro" es su última novela. Si todavía no has leído nada de este autor, te recomendaría "El lamento de Portnoy" que es mi favorita o "Pastoral americana"

Sandor Marai: Acabo de leer "La extraña" y tengo sobre la mesa "Confesiones de un burgués". Un regusto del mejor Kafka.

Hemingway, para los que han aprendido a odiarlo sin conocerlo, sumergirse en "Cuentos" (los ha publicado Lumen) y olvidarse de sus grandes novelas. Un imprescindible que adoro. Eres afortunado si todavía no has leído su verdadera obra maestra: los relatos cortos.

Releer "La educación sentimental" de Flaubert, exquisitamente moderna. Quizá el único clásico rabiosamente actual.

Verano, tiempo y libros...¡qué placer!

BOB DYLAN+JAÉN

Ser parte de una familia numerosa tiene sus inconvenientes, no creáis. Hay una serie de obligaciones no escritas, una especie de superego colectivo que tiene sus costes y sus culpabilidades.
- ¿Vendrás a ver a Bob Dylan?
- Pues no lo sé. Tengo cosas que hacer… además ya lo hemos visto otras veces…
- Si, pero es en Jaén.
- Ya, es verdad…
Y es que escuchar estas tres palabras en la misma frase (Bob, Dylan, Jaén) hubiera colmado nuestros sueños de adolescentes. Todavía no nos hemos repuesto del shock del binomio REM+Maracena, Bruce Springsteen+Granada ( casi nunca Sevilla porque a los programadores esta ciudad debe rimarles únicamente con Operación Triunfo y los sones del flamenco fusión). En fin, como quiera que en nuestra familia la adolescencia es territorio sagrado, se supone que habría que abandonar cualquier dedicación y lanzarse a toda velocidad a la cola del concierto de Bob Dylan en Jaén.
Sin embargo, a la hora en que está a punto de empezar, en que las reventas empiezan a bajar vertiginosamente sus precios, yo estoy sentada aquí, frente al ordenador, traicionando la obligación familiar, eludiendo los ritos que nos mantienen unidos. No voy a vivir la alegría infantil de mis hermanos antes del concierto. No voy a confundir a Bob Dylan con un teclista durante la mitad de la actuación, no voy a fascinarme con los músicos que lo acompañan, no voy a fruncir el ceño por ese ronroneo rasposo en el que se ha convertido la voz de Bob, no voy a discutir con mi hermano sobre el magisterio de Dylan sobre la música mundial, ni me va a criticar por preferir el directo (alucinante) de Bruce Springsteen, no voy a enfadarme porque el amigo Bob no quiere cantar ninguna canción de las que nos sabemos, ni voy a poner cara de póquer cuando nos obsequie con unos acordes que podrían ser los de “Blowing in the wind” o “Like a rolling stone” o quién sabe cuál porque el “genio” no quiere encasillarse. Pero, a pesar de todo, voy a echar de menos a mis hermanos, a Jaén, al despectivo Dylan y a los amigos que hoy cumplirán el viejo sueño, aunque quizá asistan a una elipsis de su ídolo, una aparición fantasmal, una especie de metaconcierto esencial, pero desprovisto del dolorido sentir de su juventud.

EXPULSIONES DEL PCE

Mis compañeros y compañeras de Sevilla están recibiendo en estos días cartas de expulsión del PCA por tener opiniones diferentes a las de la dirección. Entre ellos han recibido cartas Antonio Luis Girón, Kechu Aramburu, Manolo Arregui, Sebastian Martín Recio, Juan A. Fernández Puerto...y en los próximos días se avecinan muchas más. A mi ya me expulsaron hace unos meses, con el pretexto de que no pagaba las cuotas que ellos habían dejado de enviar al banco. Fue en plena campaña electoral y no era momento de entablar un debate, pero estaba claro que solo se trataba de una "avanzadilla" en la cruzada de "limpieza étnica" que se han propuesto.

Solo ese ramillete de compañeros (a los que seguirán muchos más),suman más de 140 años de militancia comunista. Algunos provenían de familias de ese pensamiento, otros han sido el garbanzo negro de su familia. Todos ellos han renunciado en su vida a carreras, ascensos, reconocimientos e incluso a gran parte de su vida personal, para dedicarla a un ideal de democracia, de libertad, de lucha contra la injusticia. Cada una de estas vidas es un contrapunto perfecto a las de aquellos que lo expulsan, sin ideas, sin trayectoria, pegados al poder, pagados por las instituciones en la vida real e izquierdistas sectarios en su discurso político, en muchos casos sin vida propia siquiera.

Nada de esto les ha importado. Los delfines del astuto Alcaraz, les han mandado un motorista con la carta de expulsión, porque tener cabeza, pensamiento crítico, ideas propias, está prohibido en ese pseudo-comunismo que han inventado. Los que han fraccionado, sectarizado, aislado al PCE acusan a estos compañeros de atentar contra la unidad de los comunistas. Los que han acabado con la trayectoria democrática, con el debate político, con la riqueza que el PCE representaba para la izquierda española, quieren librarse de quienes, precisamente, por su coherencia, ponen en evidencia sus torpes manejos.

Se equivocan si piensan que manchan en lo más mínimo, la vida o la trayectoria de aquellos a los que expulsan. Más bien todo lo contrario, es un honor ser declarado "infiel" por los stalinistas, los sectarios y los que no tienen más política que hacer ondear la bandera roja.

Cuando ingresé en el PCE, allá por mis 18 años, los que más habían sufrido la opresión y la represión del franquismo, me enseñaron que el trabajo fundamental de un comunista era crear conciencia, abrir espacios de encuentro con todas las inquietudes sociales. Eso hacemos. Entramos en el PCE para luchar por la democracia, la libertad, la justicia social y nos expulsan los que no creen en ello.

MARIPOSÓN...PORQUE EN EL FÚTBOL TODO VALE

“…Y España va a ganar porque, además, el seleccionador de Alemania, Joachim Low, es un mariposón…” Lo escuché en la SER, en la emisora de la corrección política y en pleno día del orgullo gay. El seleccionador alemán, ha sido sin embargo, especialmente correcto tras el triunfo de España y reconoció inmediatamente la superioridad del equipo español del que dijo que "Han sido constantes. Han jugado en todo el torneo el mismo nivel de fútbol que hicieron en la final y merecen ser los campeones europeos". Sin duda declaraciones propias de “un mariposón” sin sangre en las venas que merecía perder.
Por lo visto el fútbol no se puede disfrutar sin esa mezcla de testosterona y de violencia encubierta, sea cual sea el sexo del espectador. Ya sé que todo es una liturgia con la que se exorcizan las rutinas y agravios cotidianos. Ya conozco que el fútbol sirve para sentirnos grupo, colectividad, y recuperar el “olor del establo” Ya sé que nadie quiere que “se triture”, “se machaque” o se “despedace” al equipo rival, que “la furia española” es solo una metáfora, y que palabras como “raza”, “ataque” y “ferocidad” no son literales, pero sigo sintiendo escalofríos ante este lenguaje belicoso. Me produce, además, extrañeza la parcialidad de los comentaristas deportivos, que han dejado de serlo, para convertirse en los más feroces hinchas del campo: “dale donde más les duele”, “acaba con ellos”…Me impresiona la ceguera ante las faltas propias y la exageración de las faltas ajenas.
Aunque hoy el bálsamo del triunfo atempere la violencia verbal, no se me olvida que durante esta semana he estado obligada a una dosis diaria de ultranacionalismo, furia guerrera, lenguaje masculinizado e hipérboles increíbles de sabor guerrero. No me consuela, que con bastante probabilidad, en Alemania se haya escuchado una versión similar (¡qué susto!). Hoy, “primer día de la victoria”, los medios de comunicación se vuelven épicos y las palabras (que creía olvidadas) tales como “gesta”, “heroicidad”, “histórico”, “superhéroes”, “epopeya”, “imperio” se utilizan con profusión. Los anuncios, por su parte, no ocultan esta relación bélica del fútbol y transmutan a los futbolistas en guerreros de los tiempos antiguos, para mayor gloria de Nike. Sin embargo, soy yo la que me siento como un garbanzo negro en una olla. Todos sonríen. He visto cómo a los más furibundos anti-nacionalistas, se les encendían las mejillas con el gol de España; he escuchado gritar “machácalos” a los más acendrados pacifistas. Mis amigas aplauden comentarios evidentemente machistas que las indignarían en cualquier conversación cotidiana. O sea que esto es un universo paralelo, con sus propias metáforas y ritos. Y yo estoy completamente ajena, excluida de la furia pero también del placer que los ha inundado.

VIAJAR Y COMER GRATIS

Mi primer puesto institucional fue en el recién creado Consejo de Administración de RTVA, es decir Canal Sur. El todopoderoso Zarrías había colocado al frente de la nueva televisión pública andaluza a un personaje llamado Salvador Domínguez, cuyas habilidades notorias eran organizar grandes juergas con los amigos, crear empresas “auxiliares” de la nada (a las que encargaba todo, a precios desorbitados) y divertirse con el dinero público. No es pretencioso decir que me convertí en el látigo de esa ostentación y despilfarro. El director general se reía del mundo y de mí. Ante mi insistencia en pedir documentación, él se guaseaba:
-Hoy vengo chungo de papeles – llegó a contestarme en uno de los Consejos.
Pero, a su pesar, llegaba a mis manos cada vez más información. Incluso algunos de sus directivos, escandalizados por estas prácticas, me hacían llegar clandestinamente la documentación de contratos millonarios y de gastos sin justificar con el ruego de que hiciera algo.

Recibí, incluso, la llamada de uno de ellos, que me dejó sin habla. Fue más o menos de este tenor:
-Te llamo para decirte que voy a crear una productora (actividad prohibida para los directivos) para hacerme millonario. Estoy cansado de ver cómo todos los de mi alrededor se hacen ricos en varios meses con la tele y me he cansado de ser honrado. Ya lo sabes, no tienes que investigar.
Las actividades de la dirección de Canal Sur se acompañaban de una incitación al gasto para los miembros del Consejo de Administración: “Vayan a Paris, a Londres, a Nueva York, a Los Ángeles…tienen que ver mucho mundo para conocer las novedades de la comunicación”. Tampoco había obstáculos, sino todo lo contrario, para las cuentas de gastos, los regalos, las comidas de “relaciones públicas”. Por mi parte me encerré en un “terco puritanismo”, a su entender. Era el “enemigo en casa” que estropeaba su fiesta. Nunca hice un viaje, jamás invité a cuenta de la empresa. De hecho, (con una sola excepción), nunca he aceptado un viaje de la administración, en los más de 13 años de vida pública. Y mis razones han sido que, no solo es un despilfarro de dinero público realmente escandaloso, sino que, a través de estas prebendas se compra el silencio y la independencia de los que lo reciben. Los que se enfangan en el derroche del dinero público necesitan cómplices de sus correrías y sobre todo, silencio, mucho silencio, entre sorbos del mejor vino y alta cocina.

SUEÑOS DE IZQUIERDAS

ENTREVISTA: Mujeres en vanguardia CONCHA CABALLERO CUBILLO Dirigente de Izquierda Unida. Sueños de izquierdas .ROMÁN OROZCO - Sevilla - 29/06/2008

http://www.elpais.com/articulo/andalucia/Suenos/izquierdas/elpepiespand/20080629elpand_8/Tes
Nació en el seno de una familia que odiaba la política. Pero ella le iba a dedicar los mejores años de su vida.
Concha Caballero Cubillo es una mujer decidida y firme, a pesar de la permanente sonrisa que cierra cada una de respuestas. Una sonrisa que solo se desvanece cuando se pronuncia la palabra fusilamientos.
De mi familia apenas si quedan muestras, una buena parte de ella fue fusilada.
Eran los días aciagos de la guerra civil. Concha había nacido en Baena (Córdoba), en 1956. "La mía era una familia de señoritos que llevaba siglos decayendo. Una figura muy típica de algunos pueblos andaluces". Cuando Concha nació ya solo quedaba "una forma de vida, unas casas grandes, cierta apariencia y poco dinero".
Pero no fue eso lo que provocó que aquella adolescente hiciera la primera escapada de su vida. Eligió un punto muy distante de la apacible campiña cordobesa: la Universidad Laboral de Zaragoza. La joven de 14 años ponía más de 700 kilómetros de distancia con su padre. Había un claro choque generacional.
- Mi familia era muy conservadora, muy de derechas, que tenía miedo, horror a la política. Para ellos, la política era el conflicto.
No es extraño. Los anarquistas habían matado a su abuela y a todos sus hijos, uno de ellos con siete años. Se salvó la mamá de Concha. Por el lado paterno, cayeron el abuelo y uno de sus hijos.
Zaragoza le iba a abrir los ojos a esta joven que escapaba de aquel hogar dolorido.
-Una noche escuché llorar a una compañera en la litera de arriba. Era Carmen, hija de uno de los tres obreros que cayeron abatidos por la policía en la huelga de la construcción de Granada en 1970. Le dieron una beca para alejarla de aquella tragedia.
En Zaragoza entró en contacto con "el sufrimiento humano". En Jaén, donde su familia se había trasladado, se sumergió en los libros de la biblioteca de Diego Vadillo, un vecino republicano. Ramón J. Sender y los clásicos rusos y franceses eran su alimento. Se forjaba así la personalidad de la que sería portavoz de Izquierda Unida, y posiblemente una de sus figuras más prestigiosas.
El Colegio Universitario de Jaén es el siguiente escalón. Mientras estudia Filosofía y Letras, se mueve en los círculos más activos de la ciudad en la que funcionan dos seminarios semiclandestinos: uno de ideología marxista; el otro, de tendencias anarquistas.
En el primero, se topa con un joven profesor que le da clases de Critica Literaria llamado Felipe Alcaraz. Era también poeta. Concha se convierte, muy a su pesar, en su musa. Y aunque es pudorosa al recordar hechos de su vida íntima, reconoce que dejó a un novio que tenía -"era muy lindo"- por el profesor -"fue un error que ya quedó olvidado"-.
Pero lo que más la iba a marcar no eran estos escarceos sentimentales. La tertulia se queda pequeña y Concha y sus compañeros buscan desesperadamente al Partido Comunista. No encuentran ningún contacto. Ha habido redadas de la policía franquista. Se refugian en el PSOE.
-No me gustaban mucho los socialistas, porque no hacían nada. El PSOE pensaba que la dictadura era una fruta madura que caería por su peso. Nosotros queríamos acción.
El grupo abandonó el PSOE. El Partido Comunista de España (PCE) les ofreció la acción que buscaban: lanzaron panfletos, hicieron pintadas, organizaron la primera manifestación política de Jaén por la amnistía y la libertad. Fundaron el Movimiento Democrático de Mujeres.
Y se prepara la segunda escapada. Destino, Granada. Su doctorado en la vida real avanzaba.
-Me fui de casa, con una manta y un tocadiscos, como se decía entonces.
Esta segunda fuga producirá una ruptura casi total con su padre, que durará dos años. En Granada vive sola en un piso. Bueno, acompañada de Gestener, una rudimentaria multicopista que el partido comunista le ha colocado de compañera.
Hacía mucho ruido y sentía terror.
Pero sobrevivió. Los gastos los costeaba con trabajos aquí y allá: en una guardería, en una tienda de ropas, pero sobre todo haciendo encuestas para Metraseis. "Empezaba el auge de las encuestas y me pagaban muy bien". Entra en contacto con un grupo de jóvenes poetas vinculados a la izquierda: Javier Egea, Luís García Montero, Juan Carlos Rodríguez, Álvaro Salvador. Ella también había emborronado algunas cuartillas, que conserva, "pero mis poemas son muy malos".
Piensa que es mejor en el relato y prepara un libro. Además de otro por encargo sobre Sevilla en la literatura. Porque tras el PC, su otra gran pasión son las letras.
Entre Granada y Sevilla, el destino de su tercera y por ahora ultima escapada, pasa un tiempo en Jaén, trabajando "como basculera, es decir pesando camiones" en la Delegación de Obras Públicas. Un puesto que ganó por oposición y que le podía haber resuelto la vida, pero que la dejaba insatisfecha.
Sevilla la espera. Gana por concurso plaza como profesora de Lengua y Literatura de instituto. Desde 1982, recorre en paralelo una larga carrera dentro de Izquierda Unida: responsable de Comunicación, miembro del consejo de la Radio Televisión andaluza y diputada desde 1994. Hasta 2008. Ese año, algo se quiebra en la coalición izquierdista y la que había sido su brillante portavoz parlamentaria en la ultima legislatura se queda fuera de las listas.
Para desahogarse escribe un blog y cita a Shakespeare: "Somos de la misma sustancia de la que están hechos los sueños y nuestra vida breve está encerrada en un sueño".
¿Sueños rotos, en la izquierda? ¿Son necesarios los sueños, la utopía?
-Más que nunca. Hay mucha energía social en muchos jóvenes comprometidos.
- Pero parece que se alejan de los partidos, de la política. ¿Qué hacer para no desperdiciar esa energía?
-Es la gran pregunta. Debemos encontrar un espacio común. Los jóvenes de hoy son mejores que los de hace 30 años. Aquella sociedad era muy injusta, muy malvada, muy clasista, muy maliciosa.
Ella lo sabe porque lo vivió. Por eso escapó tres veces. Aún sigue corriendo en busca de su destino.
"ME INDIGNA LA DIRECTIVA DE LA VERGUENZA"

http://www.elpais.com/articulo/andalucia/indigna/directiva/verguenza/elpepiespand/20080629elpand_7/Tes
Zapatero los ha llamado ignorantes. Concha Caballero lo llama traidor.
El Parlamento europeo ha aprobado una directiva sobre el retorno de los inmigrantes. A partir de ahora, los extranjeros sin papeles podrán ser retenidos durante año y medio. Sin juicio, ni abogado. La izquierda la ha bautizado como la directiva de la vergüenza.
- Zapatero y los socialistas que votaron a favor han traicionado a la izquierda. La discusión sobre la ampliación de la jornada laboral a 60 horas semanales es terrible, una vuelta al pasado. Pero la directiva de la vergüenza, es aún peor. Me ha indignado.
La dirigente izquierdista asegura que desde el zapaterismo "se nos está vendiendo otra forma de vida, de represión, de individualismo, de insolidaridad, un modelo profundamente de derechas. Tan repugnante como la guerra de Irak".
Habla con dolor y coraje, esta mujer que habitualmente se expresa con la sonrisa en el rostro. Y tiene una explicación:
- Están presos de un electoralismo terrible. Si nos descuidamos, ese pragmatismo electoralista nos llevará a la destrucción de la izquierda. Porque cuando le izquierda asume los valores de la derecha, deja de tener razón de ser.
Se queja de que la noticia haya producido escaso revuelo en la calle. "Tenemos una sociedad muy instalada en el presente". Hay que actualizar el concepto de partidos, pues "ahora son maquinarias electorales, que no solo no producen cambios sociales, sino que muchas veces los impiden y acotan".
Aunque está fuera del Parlamento por primera vez desde 1994 y de la dirección regional de IU, no ha tirado la toalla.
- Voy seguir en la acción política. Quiero estar en el debate que se realizará en torno al futuro de IU, tanto en Andalucía como en el Estado. Quiero estar junto a la gente joven, transmitirles mis experiencias y ser permeable a sus propuestas novedosas.
Concha Caballero aún no ha dicho su última palabra.

DESNUDAS FRENTE AL PODER

Tengo una amiga africana, llamada Anastasia Nzé. Vino a Andalucía huyendo de la persecución política y de la violencia doméstica. Tiene en su cara una cicatriz que le atraviesa la barbilla y el labio inferior. La luce con el orgullo de una herida de guerra contra la dominación masculina y la falta de libertad. En España, tras muchas dificultades, completó sus estudios universitarios y creó un sueño de igualdad que se llama Afromujer. Ahora se ha marchado a su país natal, Guinea, atraída por una nueva oportunidad para implantar las ideas de democracia y libertad por las que tanto ha luchado.
Anastasia solía acompañarme en el Parlamento de Andalucía durante el turno de preguntas al Presidente. Y se marchaba, casi siempre descontenta de las respuestas que recibía de Chaves sobre temas sociales.
- La próxima vez, -decía- deberíamos desnudarnos cuando llegue el turno de réplica.
- Ana, no creo que sea la mejor manera de protestar.
- ¿Cómo que no? En mi etnia, cuando las mujeres queremos protestar contra alguna injusticia, acudimos al centro del poblado y nos quedamos desnudas hasta que se atienden nuestras demandas.
- No creo que nos atendieran, pero…saldríamos en todas las fotos.
Durante cuatro años Ana me ha propuesto centenares de veces la protesta del desnudo y nunca ha entendido mi negativa a hacerlo.
- De verdad que es efectivo. Los cuerpos dicen la verdad…desnudarte es la demostración de que estás diciendo la verdad, sin esconder nada y planteando algo justo.
Los europeos no entendemos el lenguaje del cuerpo, pero había algo majestuoso y auténtico en su propuesta.
Anastasia vestía, en casi todas las ocasiones, con pareos y tocados de colores brillantes. En una ocasión le alabé el tocado de colores malvas y amarillos.
- ¿Te gusta? –me dijo- Pues es el tocado de “estoy harta de todo”.
- ¿Quieres decirme que los tocados hablan?
- Cada etnia tiene sus colores y sus significados.
- ¿Por ejemplo?
- Hay tocados para manifestar que estar contenta y otros para decirle, por ejemplo, a tu marido que no quieres saber nada de él.
- Y ellos ¿qué dicen ante esto?- le pregunto.
- No dicen nada – contesta- los hombres apenas si dicen nada a las mujeres.
Anastasia Nze quiere cambiar miles de cosas de su tierra, pero conservar los colores y el lenguaje directo de los cuerpos.

EL FINAL DEL SUEÑO EUROPEO

“Somos de la misma sustancia de la que están hechos los sueños y nuestra vida breve esta encerrada en un sueño”, nos dijo Shakespeare, ese pozo de conocimiento intemporal, como tan solo un gran vividor de su presente podría serlo. Algunos años después, uno de los escritores más modernos y rupturistas de nuestro tiempo, Dashiell Hammett, nos desveló en el Halcón Maltés, la substancia de ese pájaro que produce traiciones y asesinatos, de “la misma materia de la que están hechos los sueños”.
Luther King traspasó los límites de la protesta, con su discurso “I have a dream”, contestación esperanzada al viejo sueño americano individualista y racista que concibe la vida como una carrera en la que sólo los mejores conquistan el derecho a una existencia completa.
Europa, en sus mejores pensadores, también había construido un sueño, el de la paz, el de los derechos, la igualdad, el acogimiento. El primer gran golpe a estas ilusiones fue la guerra de la antigua Yugoslavia, cuyas consecuencias no somos aún capaces de mirar de frente. El segundo, y definitivo golpe, es proclamar el territorio europeo hostil para los inmigrantes, para los exiliados económicos y políticos del mundo, para los desposeídos de la tierra. Un muro de vergüenza se ha levantado en toda Europa. Un muro que es tan grave como la participación en la guerra de Irak, porque la guerra contra los inmigrantes es también una guerra ilegal, inmoral e injusta. El gobierno de Zapatero ha muerto para la izquierda ejerciendo de cómplice en esta farsa contra la inmigración.
Dicen que con esta directiva de la vergüenza los gobiernos intentan “calmar a las clases populares europeas ante la crisis”. Que nadie se engañe, la misma mano que redacta la expulsión de los inmigrantes, decreta la jornada de 65 horas y la contratación a la carta de los trabajadores europeos.Es la misma mano que nos lleva a la pérdida de derechos y al colapso ecológico.
Salvando las distancias, también Hitler tenía sus chivos expiatorios, ¿acaso los inmigrantes han ocupado su lugar?

HE VISTO AMANECER UN DÍA Y NO ES TAN BONITO COMO DICEN

Ya he hablado en este blog de mi tío Miguel, el que venció el capitalismo a la manera andaluza o, como decía Ortega y Gasset, reduciendo el debe en vez de aumentar el haber.
En el ambiente en que nací había verdadera pasión por el ocio y auténtica repulsa por el negocio. No se trataba de no trabajar, sino simplemente, hacerlo del modo y manera que te lo fuese pidiendo el cuerpo o dictando la inspiración. Visto desde fuera, quizá era una forma trasnochada de vivir de señoritos andaluces, arruinados lentamente por la caída de la agricultura y poco amoldables a los tiempos del capitalismo productivista. Pero nosotros no lo vivíamos así. Nos habían enseñado que la vida era, ante todo, una diversión. Un día sin risas, sin amigos, sin juegos, era un día perdido para la vida. Y no hablo solo de los niños porque los mayores se entregaban a esta forma de vida con mayor pasión aún. El dinero no tenía apenas importancia, y por el contrario, disponer de tiempo, de espacio, y no tener obligaciones era el mayor bien. Sin embargo, y a pesar de los esfuerzos por ocultarlo, el tiempo existía y no tenía ya la misma sustancia que en el pasado. Mi padre, volvía del casino algunos días con malas noticias.
- Vicente se va del pueblo, a Madrid. – decía con el mismo tono de voz e idéntica tristeza que se empleaba para anunciar la muerte de un amigo.
No sé cómo los niños habíamos percibido que todo estaba a punto de cambiar o, mejor dicho, que todo había cambiado ya a nuestro alrededor, solo que nuestros padres no lo sabían, y tampoco había que decirselo.
Por aquel tiempo, mi hermano, tras mucho rogar, había conseguido ir a un campamento de verano. La tarjeta postal que envió se convirtió en una especie de dicho familiar porque conectaba con el pasado de ese otium cum dignitate. Decía lo siguiente:
MAMÁ: HE VISTO AMANECER UN DÍA Y NO ES TAN BONITO COMO DICEN
Desde aquel entonces, todos nosotros hemos visto amanecer muchos días y, es verdad, que, no es tan bonito como dicen.

LOS FRISOS Y ESCULTURAS DEL PARTENON

Hacía solo dos semanas desde la muerte de su madre. Él le propuso irse una semana a Londres para cambiar de ambiente. Deambulaban por esta ciudad, él intentando animarla, ella amable y ausente. En las pocas fotos que trajeron, su rostro mostraba los ojos inusitadamente pequeños y una mirada como de alguien que se ha perdido en una ciudad desconocida y sin nombre.
Caminaban, eternamente por Londres. Se detenían en los pubs, ante una enorme pinta de cerveza, pero todo ocurría en un paréntesis del tiempo. Ella respondía, hablaba, miraba, pero no estaba.
- Escucha qué música tan fantástica – le decía él.
- Si. Es verdad –repondía ella, haciendo un gesto mecánico como de apartar una sombra imaginaria ante sus ojos, un gesto recién aprendido y extraño.
Una mañana entraron en el British Museum. Atravesaron el enorme patio de acceso acristalado. Ella contempló con indiferencia esculturas y sarcófagos egipcios. Pasaron a otra sala de utensilios y esculturas griegas. Acercaba su cara al cristal pero, era evidente que su vista no enfocaba ningún objeto preciso. Tras atravesar otras salas, llegaron al espacio en el que se encuentran los frisos del Partenón. Después de unos minutos de indecisión, sus ojos se abrieron completamente. Se acercaba a cada una de las figuras. Se retiraba. Jamás había visto algo tan corpóreo, tan preciso, y sin embargo tan alado. El relincho del caballo, con la sola presencia de su testa, atravesaba triunfante los siglos, desde Miguel Ángel hasta el Gernika. Las figuras humanas, algunas de ellas sin cabeza, sin brazos, desprendían una fuerza y una vitalidad difícil de explicar con palabras. Era un mundo inmortal, a fuerza de ser humano.Y ella empezó a encontrar algunas respuestas.

LA VIDA ES DIVERSA

Otro fragmento de una escena real. En un taxi vamos tres personas hacia la Estación de Atocha, en Madrid. Nos conduce un taxista de rostro colorado y cuerpo perfectamente adaptado al oficio, o sea, piernas cortas y curvas generosas en la cintura. Cuando pasamos por delante del Parque del Retiro una de mis amigas le pregunta:
- ¿Qué es eso? –señalando un coche engalanado de boda del que descienden los novios.
- El Retiro –dice el taxista
- No, no. Me refiero a la boda. ¿Qué hacen ahí?
- Es costumbre en Madrid, venir a hacerse las fotos de recién casados al Retiro.
- ¡Hay gente para todo! –dice mi amiga.
Al taxista no le ha gustado el comentario y cuando para en el primer semáforo dice:
- No sé qué tiene de malo hacerse la foto en el Retiro…
Mi amiga se endereza en el asiento y contesta:
- Es que yo soy comunista
- Ah…-dice el taxista- y… no le gustan las bodas
- No. Que no creo en esas cosas –dice nuestra amiga con tono de superioridad.
- ¡Pues váyase usted a Rusia!
Las que vamos detrás nos reímos a carcajadas
- ¡Ya no me puedo ir a Rusia, señor! –dice nuestra amiga indignada
El taxista se ha quedado sin lugar donde enviarla.
- A China o a Cuba –decimos desde el asiento de detrás.
- Eso –dice el taxista, poco convencido - a Cuba... mejor a Cuba.
Cuando llegamos a la estación nos devuelve el cambio con mala cara y concluye:
- Como si fuera malo hacerse fotos en el retiro…A Rusia la mandaba yo a pasar frío.
Podrá cambiar el mundo, pero los clásicos son los clásicos.

ESCENA DE AMOR EN LA PRESENTACIÓN DE UN LIBRO

Cuando no pueden utilizarse las palabras, las expresiones de amor se acercan a lo sublime. Me gustan las escenas en la que los amantes se despiden en el andén de una estación. Justo ese momento en el que ya no caben las palabras, la silueta se aleja, el cristal separa a los amantes y es necesario decirlo todo con los ojos, con las manos, con la expresión del cuerpo.
Estamos en la presentación de un libro de Luis García Montero, “Inquietudes bárbaras”. El lugar es la segunda planta de Fnac y compartimos nuestro recogimiento, ávidos de las palabras del poeta, con los compradores de discos, maquetas, muñecos de películas de éxito. Ella está de pie, atenta a las palabras de los intervinientes pero, de vez en cuando, vuelve la vista hacia la escalera mecánica. No mira con ansiedad, solo con deseo de reconocer la silueta amiga.
Pasan veinte minutos. En los peldaños de la escalera aparece él, con una sonrisa triunfante. Trae, sin duda, una buena noticia. Ella lo ha mirado sin moverse. Él ha dicho que sí, con la mirada. Se acerca. Le susurra algo al oído. Dibujan una danza de amor en tiempo lento. Se sitúan uno junto al otro con las manos cogidas. Él se coloca detrás de ella, disimulando un abrazo clandestino. Después ella da la vuelta, sonríe, se coloca tras él. Apenas si se rozan la piel, pero han inventado una intimidad intensa. No hay tiempo ni palabras. Solo ellos. Y el poeta, en su discurso, está ausente.

QUE NO NOS FALTE LA MÚSICA

Este blog ha cumplido algo más de un mes y he colgado 10 nuevas canciones para celebrarlo. Los que no me conocen se extrañan de su contenido. Y de su música. Estaban acostumbrados a verme en la tribuna del Parlamento hablando de política y desconocían otras aficiones. A mi también me sorprenden algunos de mis amigos. Precisamente cuando creía que quizá debiera volcar algo más de mis opiniones políticas, me dicen: “escribe más de literatura, cosas como las de Paris…los árboles oblicuos…para la política ya hay otros espacios”. Otros compañeros se extrañan de mi música. “A mis hijos les encanta”, me dicen. Sí, es verdad, hay mucho de música americana actual y muy poca nostalgia. Gran parte de su selección se la debo a mi hermano Gabriel que, además del mejor y más divertido hermano, es un músico excelente y un gran asesor musical. Algunos están entusiasmados con la música y me han prometido hacerme algunas propuestas. Estoy deseando recibirlas. Quiero, también, abrir un espacio al comentario de libros…pero tengo otras cosas que hacer además de este blog.
En todo caso, gracias a los que me habéis animado a hacer este blog porque pertenezco a esa clase de personas que disfrutan más de la vida cuando la comparten con otros.

REPSOL Y ENDESA VAN A HACER LA REVOLUCIÓN

Me fascinan los anuncios publicitarios. Sus creadores ya no tratan de estudiar las necesidades del mercado sino, fundamentalmente, los deseos y los sentimientos del público a que se dirigen. Tras varios años de vendernos sensaciones placenteras: el viento en nuestro brazo, la frescura del agua, el tacto cálido de la infancia…ahora han cambiado de estrategia y se han metido en nuestras ilusiones.
Desde hace unos meses nos ofrecen anuncios-mítines, imágenes esperanzadas, con voces traspasadas de emoción. Cierro los ojos y me parece estar en algún foro de la izquierda y del ecologismo cuando escucho: “Vamos a tener que reinventarlo todo. No va a ser fácil, pero ¿hay algo más apasionante que cambiar el mundo?”. En medio de imágenes cien por cien ecologistas y pacifistas, (un mundo unido en las manos, árboles en los rascacielos, símbolos de paz…) me emociona escuchar que “otro mundo es posible”, que nada está escrito, que todo depende de nosotros. Han descubierto, sin embargo, mis dudas, pero ellos tienen todas las respuestas: “Si hemos sido capaces de inventar Macondo...la penicilina… ¿cómo no vamos a ser capaces de proteger lo que más nos importa?” Y para que no quepa ninguna duda, insisten: “Si hemos sido capaces de hacer revoluciones…Inventemos el futuro”
¿A quien pertenecen estas proclamas cuasirevolucionarias? ¿A una ONG, al movimiento ecologista, a un foro social, a Izquierda Unida? No… ¡a Endesa y Repsol!
Continúo pegada a la pantalla y compruebo cómo las empresas automovilísticas que han despedido más trabajadores en los últimos años, han escogido a sus empleados más guays y los han hecho protagonistas de sus anuncios. En este mismo sector, los anuncios de los coches 4x4 son el topeguay del amor a la naturaleza.
Como todo anuncio es un relato, y como el hombre, según decía Spinoza, es fundamentalmente deseo, deduzco que nuestros sueños son más apetecibles que los suyos, que la imitación es la forma más auténtica de admiración pero que, ante todo, quieren robarnos las palabras.
Ya cansada, me despido con IKEA que ha proclamado la República Independiente, sólo en nuestra casa, pero bueno… por lo menos es un principio.

FREE CHOICE

Así llaman ahora a las nuevas formas de explotación. Libre elección. ¿Por qué, -se preguntan los ricos europeos- van a estar obligados los trabajadores a jornadas de 40 horas semanales? ¿Y si quieren trabajar más horas a la semana o hacerlo de sol a sol? ¿Por qué van a descansar dos días a la semana, si muchos de ellos se aburren los domingos? ¿Por qué van a disfrutar de un mes de vacaciones si, como todos sabemos, produce ansiedad y un gran número de divorcios?
Atendiendo a esta amplia problemática social, el selecto club europeo ha redactado una Directiva que amplía la libertad de elección, más free, más choice. “No es que obliguemos a los estados a regular jornadas semanales de 65 horas, sólo les damos la posibilidad de hacerlo, incluso en un creativo cómputo que puede alcanzar hasta las 78 horas semanales”.
Los pobres ricos no es que quieran ganar más dinero, no. No es que amplien sus plusvalías con estos horarios más largos, no. Es simplemente que velan por la libertad de los trabajadores y de los estados.
Ya tienen en mente, además, desembarazarse de otro impedimento para la free choice de los asalariados. Esa antigualla de convenios colectivos, llenos de molestos derechos, horarios, categorías laborales, salarios. Los ricos europeos tienen un sueño: convertir el mundo laboral en un reino de la libertad en el que cada uno de los trabajadores contrate libremente su fuerza de trabajo. Amablemente el empresario le preguntará: ¿cuánto quieres cobrar? ¿Qué horario quieres tener? Y el trabajador elegirá, sin presión sindical alguna, sus condiciones laborales. A fin de cuentas, trabajar o no es un derecho individual, al que nadie te obliga.
Los ricos europeos, representados por la clase política más friki, creen haber inventado algo nuevo. Sin embargo, el libre mercado del trabajo ya se practicaba desde tiempo inmemorial, cuando a primeras horas de la mañana, centenares de trabajadores se congregaban en las plazas de los pueblos, hasta que un manijero (o, algunos días como diversión, el patrón) apuntaban con el dedo y decían:
- Tú…tú…tú también…y aquel de la camisa azul. A los demás no los quiero.
Han vuelto al free choice del siglo XIX. Lo único nuevo es el silencio de los sindicatos y la resignación de los trabajadores.

ÁRBOLES OBLICUOS

Hay varios árboles en el jardín que están torcidos, combados, inclinados. Tengo incluso un bonsái que puse en el suelo y que, desmintiendo su condición, ahora alcanza más de dos metros. Hay plantas perfectas que brotan en el momento preciso. Hay otras que se desconciertan, intentan florecer en pleno invierno y se pierden la primavera. Los rosales sin embargo, equivocados o no, han tomado la costumbre de dar sus mejores rosas en invierno. Será que leyeron a Rubén Darío: “Aunque es invierno, he hallado rosas en Sevilla…”
Los jazmines, por su parte, son infatigables, ya han empezado a florecer y no van a dejar de hacerlo hasta que, allá por enero, las tijeras de podar les recuerden que deben descansar.
Decía Bertold Brecht que, de todos los objetos, los que más amaba eran los usados: las vasijas abolladas, las losas pulidas por el desgaste, le parecían objetos felices. De la misma manera yo amo, entre todas las plantas, mis árboles oblicuos, porque tienen su historia. Los plantamos, seguramente, fuera de temporada. Los observábamos con la ilusión de verlos crecer, pero se secaron, agarrotaron sus ramas hasta que se hicieron quebradizas al tacto.
- ¡Qué pena, habrá que arrancarlo!
Tiramos de ellos, pero sus raíces se resistían. Finalmente, tomamos un hacha y los cortamos. Quedó un triste muñón que, nos decíamos, habría que arrancar un día de estos. Pero, aprovecharon el descuido de nuestro torpe oficio de jardineros para florecer de nuevo: primero un pequeño brote, después una ramita en el tronco seco…ahora torcidos pero triunfantes. Los miro con respeto, han regresado de una guerra y, aunque cansados y cabizbajos, dan cada vez más sombra en el jardín. A sus pies todavía asoma el muñón que fue talado. No quiero quitarlo. Acaricio el tocón satinado donde el hacha los cercenó. Y tiene un tacto suave, como comprensivo con todo lo humano.

Para mi amigo Juan Morillo, esperanza de los humanos.

MI AMIGA ES UNA IZQUIERDISTA: INMIGRANTES

- O sea, que todo era mentira –dice Ana, echándose para atrás en la silla.
- No, mujer, mentira no. Era campaña electoral –dice Alejandro, con un tono conciliador.
- Mentira para engañar a la gente de izquierda. Ese teatrillo en el que Zapatero reprochaba a Rajoy su postura sobre la inmigración…
- Es que, al final, la realidad se impone. Y, afortunadamente, el gobierno está teniendo sensatez –Alejandro habla como quien quiere conformar a un niño.
- Te veo contento, ahora, con el gobierno de Zapatero –dice Ana con una sonrisa irónica.
- Contento no, pero reconoce que están haciendo las cosas de otra manera.
- O sea, más de derechas. Lo que me faltaba es que el “gobierno de la alegría” vote echar a los inmigrantes, por las buenas o por las malas, e incluso a los niños…!qué pasada¡
- No comprendo por qué lo ves mal…Poneis el grito en el cielo por cualquier cosa. Igual que con el contrato de integración, Zapatero ya ha reconocido que quería llevarlo a cabo pero que se le adelantó Rajoy y tuvo que decir que no.
- El PSOE y sus dobles discursos…Ahora, más miedo, más represión, menos derechos humanos para los inmigrantes…
- No seas romántica –dice Alejandro- los inmigrantes estarán aquí, en la medida en que nos hagan falta. Y punto.
- Los inmigrantes están aquí porque no pueden vivir en su tierra. Nada de “y punto”. No vas a contener el rio con las manos. Lo único que quereis es criminalizarlos, meterlos en un ghetto, alimentar los argumentos más bajos de la sociedad…
- ¡Ya estamos con la poesía…¡ En vuestras posiciones solo están los poetas y los titiriteros.
- ¡Habló Jiménez Losantos…! Por cierto… ¿quién cuida a tu madre enferma y quién lleva tus niños al colegio?
- No sé por qué me lo preguntas, ya lo sabes –Alejandro habla como recitando-Unas inmigrantes magníficas, que por cierto, todavía no he conseguido legalizar.
- Ahora estarán más asustadas…podrás pagarles menos.
- O llamar para que me las legalicen…a fin de cuentas son “mis inmigrantes”- dice Alejandro, mientras apura el café- ¡Qué bruja eres! Sacas lo peor de mi.
- Porque lo tienes.

LA VIDA ES DIVERSA (2)

Al marido de Lola le han dado una paliza. En el centro de su pueblo, al atardecer de esta primavera. Estaba sentado en su coche, esperando en doble fila mientras Lola hacía algunos encargos, cuando un todo terreno le rozó el espejo retrovisor.
- ¡Joder, tened cuidado con lo que hacéis!
El todo terreno volvió a los pocos minutos, con tres ocupantes. Un muchacho, aparentemente normal, les indicó a los otros dos:
- Ese es el cabrón.
Y lo molieron a golpes, con un odio incomprensible, hasta que la nariz y la boca le sangraban tanto que los golpes resbalaban.
Desde ese día Curro no es el mismo. Se mira al espejo su cara hinchada, con todos los violetas y amarillos de un pintor deprimido y no se reconoce. Pero no es la cara lo que le duele, es el alma.
Curro es grande como un oso, tiene 45 años y, desde que era un niño, trabaja en la construcción. Estos meses anda un poco preocupado por la crisis de su sector. No sabe si, después de la obra en la que trabaja, vendrá otra o si se verá en la cola del paro. Su mujer le dice que no se preocupe, que no hay otro tan formal, tan trabajador como él, y que no le va a faltar el curro.
Después de la paliza, ha venido a visitarlo medio pueblo. Su casa es como un velatorio sin cadáver. Ha muerto la normalidad.
- ¡Hacerle esto a Curro…! ¡No tienen vergüenza!
Sus hijos, todavía pequeños, contemplan con horror la cara picassiana de su padre. Lola, pretende animarlo, pero no puede dejar de llorar a escondidas.
Aunque ya se ha curado, Curro no es el mismo. Apenas quiere salir de su casa. No es miedo, no. Es una vergüenza extraña.
Lola lo comprende y ha dado con la solución. Un día vuelve a casa y le dice:
- Lo que ha pasado, Curro, es que te han confundido con otro.
- ¿Quién te lo ha dicho? –pregunta él.
- La policía –miente ella- Por lo visto son una banda que se dedica a vender droga y te han confundido con uno que les debe dinero.

- ¿Y cómo es que no me han dicho nada?

- Porque no quieren que nadie se entere, hasta que los cojan.
“Claro, -piensa él-, me han confundido con alguien que ha hecho algo malo… con uno que no es del pueblo… con alguien que no es como yo, aunque se me parezca”. Y sonríe por primera vez en un mes.

¡VENTE AL ENCUENTRO DE LA IZQUIERDA!

1.- Porque creemos que existe, especialmente en Andalucía, un gran espacio político y social al que no renunciamos, más allá de la socialdemocracia.

2.- Porque no estamos solos. Miles de hombres y mujeres sienten con la izquierda, se rebelan contra la injusticia, se comprometen con los más débiles, trabajan por un nuevo modelo de desarrollo respetuoso con la naturaleza, en definitiva, construyen redes y acciones para un futuro mejor.

3.- Porque no se puede transformar la sociedad desde un solo pensamiento y porque nadie tiene todas las respuestas. Todos tenemos fragmentos de un espejo común que sería necesario empezar a unir.

4.- Porque para construir la izquierda del futuro hace falta mucha gente que está fuera de nuestra fuerza política, que están incluso fuera de la política porque la consideran inválida para el cambio social.

5.- Porque creemos en una izquierda participativa, abierta y no creemos que existan vanguardias que marquen el camino sino acciones y pensamientos que lo construyen

6.- Porque pensamos que hay que construir puentes entre la izquierda social y política, así como con la diversidad de pensamientos que la componen, en especial, el feminismo, el ecologismo, el andalucismo de izquierdas y el pacifismo.

7.- Porque creemos que para el futuro de la izquierda es necesario un cambio radical del modelo organizativo actual de IU, construido desde abajo pero, a la vez, abierto desde la base a propuestas, experiencias y nuevas incorporaciones.

8.- Porque queremos vivir nuestra militancia de izquierdas, no como una disciplina sino como un compromiso activo en el que se desplieguen las mejores energías y sea un hermoso camino a la utopía.

9.- Porque creemos que es necesario levantar una propuesta política andaluza que dé alternativas al PSOE y al PP y que se base en las capacidades de Andalucía tanto en lo social, cultural como en lo económico.

10.- Porque amamos el proyecto original de IZQUIERDA UNIDA y, precisamente para que sobreviva, tenemos que cambiarlo profundamente.

CURIOSIDADES DE DOMINGO

Sgeun un etsduio de una uivenrsdiad ignlsea, no ipmotra el
odren en el que las ltears etsan ersciats, la uicna csoa ipormtnate es que
la pmrirea y la utlima ltera esten ecsritas en la psiocion cocrrtea. El
rsteo peuden estar ttaolmntee mal y aun pordas lerelo sin pobrleams. Etso
es pquore no lemeos cada ltera por si msima preo la paalbra es un tdoo.
Enviado por Victor Barrera

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ Y EL OLVIDO

El cincuentenario de la muerte de Juan Ramón Jiménez apenas ha tenido eco oficial, aunque existían comisiones, patronatos y otros inventos institucionales para su propia gloria. Juan Ramón es un poeta que, de fácil, resulta difícil asirlo, domesticarlo, reducirlo. No es tan popular como Lorca, ni tan proscrito como Cernuda. No es tan rojo como Alberti ni tan atronador como Rubén Darío, pero… es todo eso y mucho más.
A fuerza de no conocerlo, han dibujado un Juan Ramón infantil, reducido a una versión colorista de Platero y yo. Los que no se han atrevido a levantar su pluma contra los numerosos escritores que colaboraron con el franquismo, acusan a Juan Ramón de vivir encerrado en su torre de marfil, ajeno al dolor de la guerra civil y de la represión. Olvidan, porque así lo quieren, su permanente colaboración con la República, con los niños huérfanos de la contienda hasta el punto de vender sus pertenencias para poder atenderlos. Pasan por alto que, en su casa y en su correo, Juan Ramón recibía al mundo, generoso y abierto.
En estos últimos años, en una nueva historiografía terrible, mezcla del periodismo del corazón y de una revisión cínica en clave pseudofeminista, hemos visto artículos donde lo hacían responsable del suicidio de una escultora enamorada y de haber silenciado la voz y el talento de Zenobia Camprubí.
La poesía de Juan Ramón, sin embargo, atraviesa todas estas brumas, navega sola sin necesidad de los vientos favorables de una crítica snobista y de unas instituciones que no saben dónde colocarlo. Esencial y directa la poesía de Juan Ramón sigue llegando puntual a sus destinatarios y alimentando a nuevos poetas. El inventor del Sur poético, el amante de Moguer y Sevilla, el andaluz universal se lleva mal con las hornacinas catetas y las misas institucionales. O sea, que está vivo.
YO NO SOY YO

Soy este

que va a mi lado sin yo verlo;

que, a veces, voy a ver,

y que, a veces, olvido.

El que calla, sereno, cuando hablo,

el que perdona, dulce, cuando odio,

el que pasea por donde no estoy,

el que quedará en pié cuando yo muera.

LA VIDA EN GAZA PENDE DE UN HILO

Este es el resumen de una carta, más bien un grito a la conciencia, enviada por Cristina Ruiz Cortina, una compañera de Málaga, después de salir de Gaza hace apenas unos días:
“Salgo dolida por el silencio y más que por el silencio por la criminal complacencia que habita en las clases políticas, en los diplomáticos, en los estrategas, en muchos periodistas y en bastantes miembros de organizaciones internacionales…”
“Ya sé que mis palabras son duras, pero más dura es la vida de los palestinos de Gaza encerrados y bajo asedio a merced de la voluntad de Israel y de lo que traiga el mercado negro. A merced también del crecimiento e incremento de grupos radicales que van a dejar a Hamas a la altura de una chirigota. Más dura va a ser la vida de Shaima, de 8 años que aún tiene que recomponer su pierna a sabiendas de que no se podrá recomponer su familia rota por el ataque israelí. O la de Huda Ghalia, ya lejos del interés de los medios de comunicación, que vio la muerte de su familia en la playa hace dos años. Como dura es la vida de Salima que comenzó en la diálisis hace dos años y que con 16, cada día, dos veces a la semana, se le presenta un martirio para llegar al hospital, porque no hay medios de transportes y a veces cuando llega, no funcionan las máquinas o se paran por que no hay luz, o están ocupadas porque ya pasó su turno.”
“Los constantes cierres y cortes de combustible de todo tipo por parte de Israel, no discrimina entre niños que están en una incubadora, pacientes que viven dependientes de las máquinas, ancianos, niños que ven suspendidas las clases, trabajadores de todas las clases que no pueden desplazarse a su trabajo. Este castigo colectivo, junto a los constantes ataques está llevando a Gaza a una situación desesperada, pero no por ello claudicante, no por ello vencidos.!
“…Esta actitud, de la que es más responsable que nadie Europa, -y dentro de Europa cada uno y todos los países firmantes de los Convenios y Cartas de Ginebra – que obligan a cada uno de ellos a cumplir y hacer cumplir con cuestiones tan elementales y básicas como proteger a la población civil ocupada…”
“Desde el Jerusalén ocupado comprendo y asumo que nuestro trabajo se enfrenta a retos muy duros y difíciles, porque como seres humanos no podemos ni seguir impasibles ni seguir las mismas estrategias de trabajo y sensibilización que hace algunos años, cuando la opinión pública era más receptiva. Siento que a lo largo de todos estos años la solidaridad internacional no ha podido quebrar ni una sola de las voluntades de Israel que sigue con sus planes de judaización de Jerusalén, ocupación permanente de Cisjordania y destrucción del guetto de Gaza. Y lo peor de todo ello es que el inadmisible y doloroso silencio que se tendió sobre Palestina sigue espesándose. Un silencio que incluye, dolorosamente, al gobierno de Ramala.
Se lo debo a Salima, a Shaima, a Fátima, a Sonia y a otras muchas mujeres, hombres y niños que de alguna manera, y a pesar de su sufrimiento, me han dedicado una sonrisa en Gaza. “

ELOGIO DE LA PEREZA EN VERSIÓN ANDALUZA

He tardado mucho en hablar de él, pero de toda mi familia, uno de los personajes literarios que me resultan más atractivos (y creedme que hay muchos) es mi tio Miguel.
Nací en un pueblo andaluz donde, con excepción de los trabajadores del campo, el ideal de vida para las clases acomodadas consistía en no trabajar. No en acumular riquezas ni objetos, sino simple y llanamente en no trabajar. Desgraciadamente, al poco de nacer nuestra generación, la boyante sociedad de consumo (batidora, mesas de formica, grandes frigoríficos, televisión) acabaron con esas formas de vida contemplativas y curiosas, pero no para mi tio Miguel que siguió fiel a su ideal vegetativo.
Hace poco mi tio fue al médico por un desarreglo del riñón. El facultativo le dijo que le daría la baja.
- Pero le advierto, que no podrá usted trabajar en este tiempo.
- Por eso no se preocupe –repuso mi tio- Pregunte usted en todo el pueblo si alguna vez le he quitado yo el jornal a ningún padre de familia.
Y es que Miguel no ha trabajado en toda su vida. Heredó una pequeña propiedad agrícola y una casa. Cuando el campo empezó a perder valor y la sociedad de consumo presionaba, él redujo sus necesidades pero conservó su dolce far niente.
Por la mañana da una vuelta por el pueblo y viene cargado de anécdotas y chascarrillos. Después de comer, él y su mujer, Ángela, se acuestan a dormir una larga siesta en su amplio dormitorio, con las persianas de madera bajadas. Después de algunas horas se despierta y advierte una indecisa claridad.
- Ángela…¿qué es…de día o de noche?
- No lo sé, Miguel.
- ¡Qué felices somos!-responde él.

UN LUJO SIN ETIQUETA

Aquella podría ser una mañana más como otra cualquiera: un sujeto entra en una estación de Metro de Washington, va vestido con un pantalón vaquero, una camiseta barata y se sitúa cerca de la entrada...
Extrae un violín de la caja y comienza a tocar con entusiasmo para toda la gente que pasa por allí. Es la hora punta de la mañana. Durante los 45 minutos que estuvo tocando el violín, fue prácticamente ignorado por todos los pasajeros del Metro.
Nadie sabía que ese músico era Joshua Bell, uno de los mejores violinistas del mundo, ejecutando las piezas musicales más consagradas de la historia, con un instrumento muy especial, un violín Stradivarius, estimado en un valor de más de 3 millones de dólares. Unos días antes, Bell había tocado en La Sinfónica de Boston, donde los asientos para el concierto costaban la bagatela de 1000 dólares la entrada.
Esta experiencia que ha sido grabada en vídeo, muestra a hombres y mujeres que caminan muy rápido, cada uno haciendo una cosa, pero todos indiferentes al sonido del violín.
La iniciativa fue realizada por el Diario The Washington Post, con la finalidad de lanzar un debate sobre el valor del arte y de su contexto.
CONCLUSIÓN: Estamos acostumbrados a dar valor a las cosas cuando están en un determinado contexto. En este caso, Bell era una obra de arte en sí mismo, pero fuera de contexto y sin la etiqueta de la marca, carecía de valor incluso para los amantes de la música.

Esta noticia es un regalo de mi amigo Victor Barrera
http://www.youtube.com/watch?v=hnOPu0_YWhw

MI AMIGA ES UNA IZQUERDISTA

- Oye, me gusta más tomar el café en el Starbucks de la Constitución que en este barecito en que te empeñas.
- ¿Qué tiene de malo? –dice Ana. Aquí ponen un expreso estupendo.
- Nada, pero me he aficionado a un café con canela y nata que es una delicia.
- Ya, pero a mí no me gustan los starbucks, no me han gustado nunca y menos desde que leí el libro de Noemí Klein. Además se están comiendo el centro a bocados.
- ¿Quién es esa Noemí? Una amiga tuya izquierdista… ¿no?
- Leer algo no te haría ningún daño…o quizá sí. Oye, que me han dicho que estáis de gresca con vuestros trabajadores por el horario de verano y los accidentes laborales…
- Si. Lo que nos hacía falta ahora, con la crisis que tenemos, es una huelga de la construcción. Están locos.
- Claro.
- Ahora que hay poco trabajo quieren reducir el horario…
- Alejandro, no hay quien aguante en un andamio a las cuatro de la tarde en el mes de julio en Sevilla.
- ¿Y tú qué sabes? Calor ha hecho siempre y no hemos tenido estos problemas. Además ellos están acostumbrados, cuando llevas unas horas al sol ya ni lo notas.
- ¿Lo dices por experiencia, no?
- Lo que no se puede hacer es trabajar a cuarenta grados, con un montón de alcohol en el cuerpo. Debería haber controles de alcoholemia en las obras en vez de tanto rollo de medidas de seguridad.
- Me gustaría verte con casco, arnés y gafas de seguridad con cuarenta grados a la sombra
- ¿Por favor, me puede poner un Armagnac?
- ¿Y para los demás no hay controles de alcoholemia?
- No digas tonterías…yo no estoy en un andamio, yo hago relaciones públicas.
- Ya lo veo…no es lo mismo…”Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza”
- ¿Qué dices?
- Nada, citaba a un poeta.
- Otro izquierdista, ¿no?

LAS UTOPÍAS MODESTAS

No quiero hacer de mi blog un panfleto político, ni mucho menos un recetario de medidas para la deseada reconstrucción de la izquierda. Hay otros espacios y otros lugares para ello. Quiero hablar de la vida, de ese espejo cambiante, de gente que conserva la esperanza, de algunos relámpagos de dignidad que diariamente asoman, huir de grandes proclamas que son menudencias y rebuscar pequeños hechos que dan dignidad y alegría.
Esta semana miles de profesores han hecho huelga contra un incentivo económico que la Junta de Andalucía había decretado. Más allá de los conflictos entre sindicatos, el hecho de que miles de personas rechacen cobrar más es inaudito, extraordinario, poético. Me descubro el cráneo, como diría Max Estrella.
En el día de ayer participé en la presentación de un manifiesto por una Izquierda Unida abierta y de futuro. Luis García Montero hizo un nuevo alarde de generosidad, poniendo su voz sin rastro de ira al servicio de este proyecto. Apertura, dignidad, encuentro, futuro, esperanza, desde la modestia del que sabe que no tiene todas las respuestas. Recibimos, sin embargo, una respuesta airada del PCE que dice que solo en su organización está el “epicentro de todas las izquierdas”. Como no queremos desatar ningún catastrófico terremoto, no importa.
Luis García Montero presenta el día 12 de junio en Sevilla, su último libro, “Vista Cansada”, donde lejos de reflejar cansancio, muestra nuevas miradas, paraísos furtivos de utopías modestas y de amor terrenal. Mi amigo más querido, al preguntarle cómo se sentía al cumplir los mismos cincuenta años que nuestro poeta cumplirá este año, me dijo “me siento como un caminante que ha subido una montaña muy alta. Mi cuerpo acusa el cansancio del esfuerzo realizado, pero tengo por primera vez ante mi una vista amplia y hermosa”.

CHIKILICUATREROS DE LA CULTURA

Hay un punto en que las expresiones más kitsch y horteras dan la vuelta sobre sí mismas y empiezan a señalar la decadencia de su propio mercado. Me explico, al principio fue el hallazgo de los frikis para la cultura de masas, era un momento en que se buscaban auténticos personajes para exhibirlos en el bazar televisivo. Su éxito dio lugar a una saga de personajes de los que el público se reía a placer. En una nueva fase, son las propias cadenas televisivas las que no contentas con “la producción natural” de estos seres, los diseñan en sus gabinetes de imagen, con las características más rentables, acompañados de un mercado no desdeñable de tonos para móviles y toda su parafernalia de merchandising. La tercera fase ha llegado con la decisión de que esta estética y ética nos represente en el festival de Eurovisión. Como es evidente, no es el concurso musical lo que les interesa. En el momento en que tenga lugar la votación del concurso el fenómeno ya estará agonizante, pero habrá generado millones de euros a sus inventores.
Lo que me molesta no es que este tipo de subculturas nos representen en el Festival de Eurovisión, a fin de cuentas un festival de frikis mal disimulado. Lo que particularmente me molesta es que consiste en una forma de reírse del pueblo, con la complicidad de éste. Los personajes inventados pretenden hablar como el pueblo llano, su incultura, su sordidez pertenece a “los de abajo”.
Sin embargo, la propia peripecia que los medios han tenido que poner en marcha para el mantenimiento de estos géneros, denota que estamos ante el fin de un ciclo. ¿Cuándo nos detendremos a analizar los fenómenos de masas para poder crear nuevas culturas alternativas?

SE LLAMABA LOLA

Sus ojos devoraban la vida. Los mantenía abiertos cuando otros los cerrábamos. No quería perderse nada de este festival de luz. Se nos ha ido, tan joven, un día de esta primavera.
Se llamaba Lola y era de Montilla, luz abierta. Sabía escuchar, extraña cualidad.
Lola estaba en todo, porque el dolor ajeno la atravesaba. Compartía los problemas de la gente y desbordaba alegría en risotadas explosivas que conmovían todo su delgado cuerpo. Si paseabas con ella por su pueblo, asistías a un diálogo interminable con jóvenes, viejos, mujeres, niños.
Era feminista y de izquierdas de una forma natural y amable. Cargaba con todo porque le era imposible separar el pensar y el hacer. Con ella era inevitable acabar cada conversación con la frase “¿qué se puede hacer para cambiar esto, para solucionar aquello?” Nunca daba lecciones de nada, pero sin quererlo, nos ha dado lecciones de ética a todos.Lola ha hecho más por el feminismo en Andalucía que veinte volúmenes de libros. De alguna forma hay que decirlo. De alguna forma tendremos que consolarnos del dolor de haberla perdido